Простите нас, герои павшие,
Лежащие в могилах братских.
Простите без вести пропавшие
В болотах непролазно - вязких.

Вы погибали, для себя оставив "не"...
Ваш прах и пепел в грудь стучит стране.
Жаль, той страны, что отстояли - нет.
И некому теперь держать ответ
За вашу Родину.Державу растрепали.
Героям
места нет.
Гламур здесь
балом правит.

Простите, за глумящихся над памятью,
За превративших прошлое в распятие,
За руки, вскинутые в кличе: "Heil",
За страшный сон - палач героем стал.
За взорванные стелы, стоны обелисков
Под каблуками новоявленных фашистов.
За то, что превосходство, бред нацизма,
Подхвачен нашим русским журналистом.
Забыв о собственной "неполноценности",
Он, как и Менгеле в Освенциме,
готов к селекции.
А вопль его в статье -"Убей урода"
Стал темой лёгкого ток-шоу для народа.
Цинично был вальяжен журналист.
Почти "герой" он и почти нацист.

Простите дети Сталинграда,
Одессы, Курска, Ленинграда...
Вас миллионы до Победы не доживших.
От голода, от холода и пуль погибших.
Вы были для фашистов "не- до- человеки"-
Не те глаза и губы, волосы и веки.
Линейка, вымеряя от висков до глаз,
Решала участь целых рас.

Простите "мальчики иных веков".
Не выпало вам "сорок сорокОв".
За ваших не родившихся детей,
За вечный траур ваших матерей.
За годы,превращённые в неточность,
Когда был ночью - день,
а день стал ночью.
Везли вас в логово таинственной войны
Из, умирающей от хохота, страны,
И безобидный плюмбум из таблицы
Свинцом хлестал. И застывали лица.
Как много выпало на долю вам свинца,
Избыток маской ляжет на лицо отца.

Простите нас, пожалуйста, седые ветераны.
Войны оскал звериный Вы узнали слишком рано.
До срока возмужали Вы и повзрослели.
Не соловьи - Вам пули выводили трели.
Не трусили и жизни не жалели,
Но, не жалея, очень жить хотели
Хотя бы до Победы, до Берлина...
Потом, как вехи Ваши - годовщины,
Которые война Вам выставляла в память.
А,впрочем, и без вех о ней не забывали.
Страну, лежащую в руинах и разрухе,
С такой любовью поднимали Ваши руки.
Простите нас за то, что мы не сберегли,
Что оказались трусами и не смогли
Встать грудью за любимую страну,
Как встали Вы в ту страшную войну.

Простите тех,
кто превращает Вас
в сервиз нарядный,
Когда обед готовится и званый, и парадный.
Отпраздновали с чувством, с толком-
Сервиз на место ставится. На полку.
И, не дай Бог, до срока с полки слезть.
"Что тебе ещё? Ведь, вроде, всё уж есть.
В году - один, Победы , день.
Нет, лезут, просят. И не лень?"

Любви не нужно утвержденья
И глаз чужих, и поученья.
Но ритуал неистребим,
Он, словно, всем необходим.
А что же дальше? Месяц ваш медовый
И робкие шаги по жизни новой.
И- два кольца покинут "ноль".
Вас в первый настигнет боль.

Кольцо поменьше-точкой по абсциссе,
Побольше-ординатою пойдёт.
Поступки и слова, и даже мысли
Проекция на плоскости найдёт.

И ляжет чертежом на лист,
Что был вчера и бел, и чист.

Как лист, сорвавшись с ветки, плавно
Ещё лечу, ещё кружусь.
Всё было в первый раз недавно
И вот уж старости страшусь.

Страшусь чего? Обочины забвения.
Не к ней ли поворот моей судьбы?
Забвение - осенний запах тления.
И горечь от сгорающей листвы.

Всё было суетой, галопом.
И жизнь - как будто черновик,
Но, над ошибками, работа
Мне жизни лист не обновит.

И, поздно выученных, правил
В строку курсором не ввести
И между строчек не добавить.
А, впрочем, что о том грустить...

На тёплом, тронутом зарёй закате
Чуть - чуть прищурю я глаза...
Для девочки другой в коротком платье
Вновь поднимают паруса.

Что прожито, того уж не вернуть.
И дважды не войти. Я это знаю.
Но, всё равно, лежит на сердце грусть,
Мои друзья, как я о вас скучаю.

Мои друзья, как вас мне не хватает.
Какое одиночество без вас.
Пора ночная снами возвращает
Алма-Ату, Копальский, Рощу, нас.

Нас. Молодых, любимых и влюблённых.
От молодости взбалмошных слегка.
Спасибо снам, где я заворожённо
В ту жизнь смотрю, как будто из окна.

Кому пенять, что жизнь нас разбросала,
Что жизнь и дружбу, по живому разрубив,
Она отправила нас с одного вокзала,
Лишь в разные составы рассадив.

Когда глаза я утром открываю,
Молитва первая-"Господь, благослови".
Вторая- в ней о детях умоляю.
А третья- я прошу: "Верни друзей, верни".

Ты был всегда, как ангел белый,
С небес случайно сшедший к нам.
Как затихал, когда я пела
Тебе, качая на руках.

Про бурю пела за окошком...
Как-будто слышал ты её...
Я замолкала. Ждал немножко.
Потом просил:"Ещё, ещё".

Что мог понять, когда я пела
Тебе про разные дожди.
Малыш в пижамке мягкой белой
Шептал чуть слышно:"Подожди".

С тобою вместе я шептала:
"Судьба, пожалуйста, молю.
Ты чёрного дождя немало
На маму вылила мою.
Дай нам побольше голубого
И синего нам дай дождя.
Пусть жёлтый будет...но нескоро.
Малыш не сможет без меня".

Что сделано не так - уж не поправить,
И обхожу я острые углы.
Здесь положусь я полностью на память,
Она откроет нужные листы.

Страничка наугад.
Мы всей семьёй на речке.
Ты-маленький солдат,
Но как стучит сердечко.
Боишься глубины, я это знаю,
И на твоих глазах- я измеряю.
Вся - по колено мне, какие это беды.
Сжимая кулачки, кричишь ты:"День Победы".

Страничка нас ведёт к весёлому детсаду,
Ведь ты уже подрос, а мне работать надо.
Веду тебя туда, как будто на Голгофу.
Нам целый день, сынок, в разлуке будет плохо.

Целую и прошу:"Побудь в саду немножко",
А ты сидишь и ждёшь на стуле у окошка.
Мой мальчик, мой сынок, когда мы поменялись?
Как аргамаки, вскачь, мои года промчались.

Оправдываешься ты:"Уеду ненадолго.
Не выходи,прошу, так часто на дорогу".
Обманываешь ты - разлука вновь надолго.
Мне из окна видна пустынная дорога.

Я не филолог, почему Вам так показалось, интересно? Закончила технический ВУЗ. Пишу, правда, с детства. Лет с 11. Но особого значения этому никогда не придавала. Иногда печаталась в газетах-журналах, но серьёзно к этому и сейчас не отношусь. Работа моя далека от творчества. Творю дома: шью, вышиваю, вяжу, придумываю и воплощаю в жизнь бусы/браслеты и т.п. На всё нужно вдохновение и время.

Совет могу дать только один: когда Вы записали на лист, всё, что просится, читайте вслух (!) Читайте долго, слушайте, как это звучит, анализируйте размер строк, рифму, ритм (паузы и ударения). Не торопитесь считать вариант окончательным. Иногда несколько дней приходится думать о нескольких строчках. Всегда интересно перефразировать, перестроить текст так, что бы и мысль передать и звучало, как мелодия.

У Вас есть слабые куски, но их можно "доработать".
Мыслите Вы чудесно. И стихотворения у Вас искренние, тёплые получаются!
Спасибо!

Красиво. Но старался, видно, зря.
Не будет праздника...Без соловья.
Невеста как во сне. И гости скованы.
Потрескивают ветви, словно стонут.

Ты лют, январь. И сед, и стар.
А, как дитя, капризным стал.
Откуда на морозе птичьи трели?
А музыка сейчас - лишь вой метели.

Деревьям не нужны твои наряды,
Холодным соболям они не рады.
Под монотонный вой метели
Им снятся звонкие капели
И птичьи трели.
Истома пробужденья, но...в апреле.