Когда украшена душа
Богатством искренности слов,
Она не может у себя
Для фальши предоставить кров.

Иная же душа порой
Не в силах фальшь разоблачить,
Она приемлет столько лжи,
Сколь вновь способна возвратить.

В том, что она милее всех
Сомнений не было моих,
Я с возмущеньем слушал тех,
Кто видел больший свет в других.

Кто без лукавства наделял
Их неземною красотой,
Ведь я упрямо принимал
Лишь образ, что был выбран мной.

С тех пор прошло немало лет,
Осталось детство позади,
Тех возмущений больше нет,
Что жили некогда внутри.

Сменилось многое в душе,
Но вспоминаю вновь и вновь
Те времена, когда во мне
Гостила первая любовь.

Учтя Ваше замечание, второй катрен решил откорректировать кардинальным образом

Мои страницы

Я болью наделил страницы,
Наполнил их своей тоскою,
Чрез строки я хотел раскрыться,
Желал душевного покоя.

Стремился с помощью пера
Оставить груз, что сердце мучит.
Решил – наступит та пора,
Что душу радости научит.

Но боль останется при мне,
Останутся при мне и строки,
В глубинах памяти, на дне
Судьбы жестокие уроки.

И вот чрез тление страниц
Я образы невольно строю
Тех далеко ушедших лиц,
Которых не вернуть слезою.

Красота души

Когда украшена душа
Богатством искренности слов,
То аккуратно, неспеша
Чужим словам дарует кров.

Иная же душа порой
Не в силах фальшь разоблачить,
Она, приемля ложь рекой,
Сама готова её лить.

Первая любовь

В том, что она других милей,
Моя душа не сомневалась,
С насмешкой слушал я людей,
Во чьих устах она терялась,

Тех, кто восторженно читал
Стихи любви богиням ложным,
Ведь я настойчиво внимал
Лишь нотам сладостно-тревожным.

В моей душе сменился свет,
Погас фонарь уютный детства,
Волнений первых больше нет
С влюблённым сердцем по соседству.

Лицом к лицу с мечтой кружась,
Порою вспомнится былое,
Когда впервые разожглась
Во мне любовь среди покоя.

Долгожданная

Пред душистою весною
Стонут вьюга и метель,
Птичьим стаям нет покоя,
За окном шумит капель.

Восхваляемы рекою,
Бьют лучи её покров,
Наступившею порою
Гонят бремя тусклых снов.

Клён расхвастался листвою
И задорно ей звенит.
Луг сияет, он росою
Словно бусинками сшит.

Ветер всех теплом ласкает,
Разбежалась детвора -
Вновь улыбками сверкает
Долгожданная пора.

Призвание

Бесславно кончен серый день,
Очередное с ним прощанье.
Под сердцем притаилась тень,
Терзая разум мой страданьем.

Как больно с музой говорить
И над листком, как ива, гнуться.
Мне уготовано остыть
И с вдохновеньем разминуться.

Я чую - стоит перестать
Искать душой финальных точек
И вдохновенно забывать
Себя среди волшебных строчек.

Свиданья с музой позади,
Душа блестит блаженной гладью,
Но сердце рвётся из груди
К столу с заброшенной тетрадью.

Буду признателен, если название авторской страницы будет - Константин Пантелеев

Я буду менее дипломатичен - пока что стихи очень слабые. Прежде всего это касается их содержания, поскольку его правильнее всего будет назвать отсутствующим. О чем Вы хотите сказать миру? По какой причине это должно быть кому-либо интересно? Есть ли в сути сказанного, используемой Вами системе образов, интонационных и стилистических особенностях Вашей поэтической речи некая новая информация? Вот вопросы, на которые желательно отвечать себе, приступая к работе над каждым стихотворением дабы впоследствии не пришлось злоупотреблять вниманием читателя.

Еще один момент, на который мне хотелось бы обратить Ваше внимание. Настоящая поэзия - это не произвольное плетение словес в пылу так называемого "вдохновения", как может показаться, а железная дисциплина речи и четкая логика построения высказывания.

Мой совет - работайте над стихами, результаты этой работы публикуйте здесь. Постарайтесь расширить тематику своих произведений и модернизировать свой лексический арсенал, обогатив его оборотами современной разговорной речи, изысканными архаизмами, сленгом, риторическими фигурами, формулировками с передовиц газет полувековой давности и черт знает чем еще. Читайте как можно больше хорошей поэзии - начните хотя бы с Антологии мировой лирики на этом сайте. А там видно будет. Желаю удачи.

Со старой полки, не включая света,
Я томик пожелтевший подниму
И светлый взгляд почившего поэта
Таинственно на миг осветит тьму.

В дрожащих пальцах лёгкое волненье,
Когда держа знакомый переплёт,
Находишь в книге боль и сожаленье,
Любовь, мечты и прерванный полёт.

В расцвете лет финальная завеса
Сокрыла полотном сердечный пыл,
Он встретил смерть с ухмылкою Дантеса,
Но в пеньи строк душой бессмертной жил.

И чрез века сияние поэта
Блестит в чертогах бьющихся сердец,
Как яркая звезда, как ангел света,
Поэзии не меркнущий венец.

* * * *

Наедине с природой

Теплом наполняя душевные грани,
Здесь солнце вливается в окна домов,
Луга здесь украшены щедро цветами
Из дивных, чарующих сказками, снов.

Густой аромат младой яблони белой
Приносит мне ветром, ласкающим сад,
Рукой ветер ветки качает несмело,
Желая её белоснежных наград.

Глаза пробудившимся радостным взором,
Любуются синью небесных картин,
За согнутым зимнею вьюгой забором
Играют листвой хороводы осин.

Мне всё это близко, хоть здесь я и лишний -
Сын мрачных домов, городской суеты,
Мне любы сады, аромат спелой вишни,
Луга, где так тянутся к небу цветы!

Во-первых, язык, на котором Вы пишите, – это явная стилизация под "высокий штиль" позапрошлого века. В современных реалиях он пригоден для стёба, но не более!

Во-вторых, следует помнить, что количество далеко не всегда перерастает в качество. Графомания до добра не доводит. Надо больше читать и садиться писать лишь в тех случаях, когда совершенно не остаётся сил сдерживаться
Для чтения, (в качестве корректирующей терапии), очень рекомендую Бродского. А вот, скажем, Пушкин, Вам пока категорически противопоказан

И ещё один нюанс. Наступления творческой зрелости иногда приходится ждать десятилетиями (вундеркинды вроде Рембо – явление нечастое и, увы, скоротечное). Иными словами, «творческое взросление» – процесс естественный и волевым решением его не интенсифицируешь. Тех, кто игнорирует подобное обстоятельство, ожидают многочисленные разочарования.