|
Река-любовь
|
|
| hazef | Дата: Пятница, 18.02.2011, 19:30 | Сообщение # 1 |
|
Участник
Сообщений: 104
Награды: 16
Замечания: 0%
Статус: Offline
| * * * Порхнула бабочкой с цветка
И, неживая, пала в лужу.
Река-любовь, Любовь-река,
Ты пересохла…
Почему же? Ах, почему у серой мглы
Полоска светлая бесправна?
И о любви молчат углы,
О ней кричавшие недавно. В салютной свадебной пальбе
Мне чудятся грозы зарницы.
Стучат часы – не о тебе,
Не о тебе трезвонят птицы. Не о тебе шуршит трава,
Когда рукой её тревожу…
Как и Река-любовь, слова
До срока высохли, быть может. Тобою сердце не объять,
Безумной кровью не наполнить.
Замка дверного рукоять
Руки твоей уже не помнит. И позабыл диван тепло
Разгорячённого изгиба…
А за окном белым-бело,
Всплеснуло лето и прошло…
Забыть ли?
Помнить?
Либо-либо.
Прости мне, пёстрый мир, мои долги,
Они - мои неписанные строки.
Знать, и поэтом был бы я другим,
Когда бы не был слишком одиноким...
|
| |
| |
| hazef | Дата: Понедельник, 21.02.2011, 09:49 | Сообщение # 2 |
|
Участник
Сообщений: 104
Награды: 16
Замечания: 0%
Статус: Offline
| * * * Мир из вагонного окна
Причудлив в ледяном изломе
И ненадёжней волокна
Забота о далёком доме. От стужи сбивчив ритм колёс,
Они бренчат, как погремушки.
Мелькают мимо деревушки,
Домами щурясь на мороз. За поворотом хуторок
Колечком у реки свернулся,
В его заснеженный мирок
Мой взгляд задумчивый уткнулся. Там печки топятся с утра,
Седым дымком курЯтся трубы,
Плывут, плывут в барханы срубы,
Как лубяные крейсера. Там скоро сдвинется засов,
И хлынет в утро запах дома...
Ах, мне до дома шесть часов,
Всего чуть-чуть до чувств излома... Уже давно сменился снег -
Слежался, потонел и вымок,
А хутор тот, как фотоснимок,
Остался в памяти навек.
Прости мне, пёстрый мир, мои долги,
Они - мои неписанные строки.
Знать, и поэтом был бы я другим,
Когда бы не был слишком одиноким...
|
| |
| |
| hazef | Дата: Среда, 23.02.2011, 09:57 | Сообщение # 3 |
|
Участник
Сообщений: 104
Награды: 16
Замечания: 0%
Статус: Offline
| * * * Никто не мерил, сколько крови пролито
И груды тел загубленных не взвешивал,
Лишь плюсовал статистик к цифрам нолики
Да ложкой чай рассеянно помешивал. Всё подсчитали точно математики,
Им – строки цифр (поэтам – эпитафии),
Упали в них бумажные солдатики
Без званий,
Без имён,
Без биографии. Как сгинули?
Где были похоронены?
Лишь в кадрах,
Что "Мосфильмом" не раскрашены,
Из той, военной старой кинохроники,
Бегут они, солдатики бумажные. Их лица некрасиво перекошены,
Их матюги на плёнках обезмолвлены,
И падают они не по-киношному,
Фильм черно-бел - и раны обескровлены. …Солдаты, что вам цифры бесполезные?
В шести нолях статистика вчерашнего.
Вы, всё-таки, останетесь железными,
Простите внукам души их бумажные.
Прости мне, пёстрый мир, мои долги,
Они - мои неписанные строки.
Знать, и поэтом был бы я другим,
Когда бы не был слишком одиноким...
|
| |
| |
| hazef | Дата: Четверг, 03.03.2011, 10:55 | Сообщение # 4 |
|
Участник
Сообщений: 104
Награды: 16
Замечания: 0%
Статус: Offline
| * * * Звякнет коса о камень,
Брызнет вода в огонь...
Разве немыми руками
Разгорячу гармонь?
Разве заставлю литься,
Завеселиться в "ах"?
Разве тонул в ресницах,
Разве горел в губах?..
Что же так смотришь властно,
Что так упорно льнёшь?
Мне ведь такая ласка,
Будто холодный нож... Канут морозы в слякоть -
Шаль над апрелем взвей.
Только не надо плакать,
Будет ещё апрель. 1969г.
Прости мне, пёстрый мир, мои долги,
Они - мои неписанные строки.
Знать, и поэтом был бы я другим,
Когда бы не был слишком одиноким...
|
| |
| |
| hazef | Дата: Вторник, 08.03.2011, 09:34 | Сообщение # 5 |
|
Участник
Сообщений: 104
Награды: 16
Замечания: 0%
Статус: Offline
| * * * Как часто сердцу хочется вспорхнуть,
Сесть на ребро, как соловей на ветку.
…У женщин так случается нередко,
И тут уж, сильный пол, не обессудь,
Быть может, потому у женщин - грудь,
А у мужчин, увы, - грудная клетка. С ПРАЗДНИКОМ, ДОРОГИЕ ЖЕНЩИНЫ!
Прости мне, пёстрый мир, мои долги,
Они - мои неписанные строки.
Знать, и поэтом был бы я другим,
Когда бы не был слишком одиноким...
|
| |
| |
| hazef | Дата: Четверг, 10.03.2011, 09:43 | Сообщение # 6 |
|
Участник
Сообщений: 104
Награды: 16
Замечания: 0%
Статус: Offline
| * * * Ты спрашиваешь: чем живу-дышу?
Ничем особо.
Рад, что жив на свете;
Что с вечера пишу я о рассвете,
А утром уж о вечере пишу; Что вновь пою, гитару сняв с гвоздя,
Про снег, что выпал и улёгся рыхло;
Что, вроде бы, немного поутихла
Моих врагов мышиная возня; Что повзрослела, наконец, жена,
А я, напротив, стал ещё моложе.
И что вопрос "кем быть?" решён, похоже,
Проблема "как?" ещё не решена; Что мне ещё мои друзья звонят,
Что я работой по уши загружен...
Что кто-то в толчее средь бела дня
- Как жизнь, дружище? - спросит у меня.
Что я вообще ещё кому-то нужен. 1996г.
Прости мне, пёстрый мир, мои долги,
Они - мои неписанные строки.
Знать, и поэтом был бы я другим,
Когда бы не был слишком одиноким...
|
| |
| |
| helgasof51 | Дата: Четверг, 10.03.2011, 17:41 | Сообщение # 7 |
Участник
Сообщений: 192
Награды: 3
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Quote (hazef) Что повзрослела, наконец, жена,
А я, напротив, стал ещё моложе.
И что вопрос "кем быть?" решён, похоже,
Проблема "как?" ещё не решена
И, слава Богу, что и кем, и как, но... быть.
И до не быть, даст Бог, придётся долго плыть. 
"Самые интересные вопросы остаются вопросами. В них содержится тайна. К каждому ответу следует всегда добавлять "возможно". Только мало значительные вопросы имеют окончательные ответы".
|
| |
| |
| SlavaQueen | Дата: Четверг, 10.03.2011, 18:26 | Сообщение # 8 |
Участник
Сообщений: 170
Награды: 9
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Ефим, здравствуйте!
Вот и я в гости к Вам Quote (hazef) Замка дверного рукоять
Руки твоей уже не помнит. Quote (hazef) От стужи сбивчив ритм колёс,
Они бренчат, как погремушки.
Мелькают мимо деревушки,
Домами щурясь на мороз. Очень понравилось!
Солнечного света Вам и вдохновения!
Навсегда сохраню в себе веру, что любить - так легко, как летать...!
|
| |
| |
| hazef | Дата: Четверг, 10.03.2011, 18:40 | Сообщение # 9 |
|
Участник
Сообщений: 104
Награды: 16
Замечания: 0%
Статус: Offline
| helgasof51: Спасибо Вам за визит и за доброе слово! А уж за экспромт я вам говорю не просто спасибо, а низко кланяюсь! Обожаю хорошие экспромты, я их собираю.
С теплом!
Прости мне, пёстрый мир, мои долги,
Они - мои неписанные строки.
Знать, и поэтом был бы я другим,
Когда бы не был слишком одиноким...
|
| |
| |
| hazef | Дата: Четверг, 10.03.2011, 18:43 | Сообщение # 10 |
|
Участник
Сообщений: 104
Награды: 16
Замечания: 0%
Статус: Offline
| SlavaQueen: Милая Станислава, здравствуйте! Как же я рад видеть Вас у себя в разделе! Спасибо! Спасибо за столь добрый отзыв! С весною Вас! С теплом и возрождением! Пусть не обойдёт и Вас поэтическая удача и везение! Счастья Вам, милая!
С теплом!
Прости мне, пёстрый мир, мои долги,
Они - мои неписанные строки.
Знать, и поэтом был бы я другим,
Когда бы не был слишком одиноким...
|
| |
| |
| hazef | Дата: Суббота, 12.03.2011, 10:51 | Сообщение # 11 |
|
Участник
Сообщений: 104
Награды: 16
Замечания: 0%
Статус: Offline
| * * *
С золотых волос стянув кольцо,
Женщина разделась и легла.
Сонно опрокинула лицо,
Улыбнулась, будто позвала,
И уснула, таинством дыша,
На ночь погасила конопушки… …Всё-таки бывает и дурнушка
Необыкновенно хороша! 2002г.
Прости мне, пёстрый мир, мои долги,
Они - мои неписанные строки.
Знать, и поэтом был бы я другим,
Когда бы не был слишком одиноким...
|
| |
| |
| kika | Дата: Суббота, 12.03.2011, 21:27 | Сообщение # 12 |
|
Пользователь
Сообщений: 212
Награды: 13
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Извините за баловство, Ефим, но уж очень настроение сегодня.. хулиганское. Я Вам разрешаю и мой какой-нибудь стих "прожабить".  Чернеют волосы- крыло воронье,
Приоткрывает глаз один спросонья,
Оттягивает веко пальцем шире,
Лицо белеет, шея- все в кефире,
Для кожи- польза жуткая, быть может.. ..Красавицы страшны бывают тоже. 
|
| |
| |
| hazef | Дата: Суббота, 12.03.2011, 22:02 | Сообщение # 13 |
|
Участник
Сообщений: 104
Награды: 16
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Отлично, Марина! Экспромт? Или же я навеял? Ежели навеял - горжусь. Спасибо, милая!
С теплом!
Прости мне, пёстрый мир, мои долги,
Они - мои неписанные строки.
Знать, и поэтом был бы я другим,
Когда бы не был слишком одиноким...
|
| |
| |
| kika | Дата: Суббота, 12.03.2011, 23:52 | Сообщение # 14 |
|
Пользователь
Сообщений: 212
Награды: 13
Замечания: 0%
Статус: Offline
|  Экспромт..который Вы навеяли..
|
| |
| |
| hazef | Дата: Понедельник, 14.03.2011, 08:49 | Сообщение # 15 |
|
Участник
Сообщений: 104
Награды: 16
Замечания: 0%
Статус: Offline
| * * *
Укутав щёки глубже в ворот,
С глазами, полными печали,
Она стояла. За плечами
Ночь.
Фонари.
Сугробы.
Город.
Неслись во тьму составы мимо,
От шпал откалывая льдинки,
И тонкую наслойку грима
Рвала горячая слезинка.
Мелькнули жёлтым шлейфом окна,
И гул за поворотом замер…
…Она погасшими глазами
Смотрела вдаль хмельно и мокро.
А там, во мраке, снежной складкой
Залёг сугроб, что мчал по следу…
…Ведь говорил же Он: «Приеду.
Ты только жди, родная, ладно?»
Уже весну сменило лето,
Дождями отстучала осень,
Ждала. Писала. Нет ответа.
Ожогом в сердце: «Бросил, бросил!»
В ночи дрожит звезда высОко,
К утру в сыром тумане тонет,
А на безжизненном перроне –
Она, больна и одинока. …А где-то, в трёх часах полёта,
За сотни вёрст, рассветных дымок –
Крест у дороги.
Насыпь.
Снимок.
Его улыбчивое фото.
Прости мне, пёстрый мир, мои долги,
Они - мои неписанные строки.
Знать, и поэтом был бы я другим,
Когда бы не был слишком одиноким...
|
| |
| |
