Заплутал Бог в пелене вьюг.
Вот и снег лёг, дорогой друг.
Из окна – звук, из стены – гвоздь.
Дверь открой, вдруг там стоит Гость?

Он обрёл свет и принёс весть,
весть, что нас нет, а Господь есть.
Так что, друг, верь в то, что мир мал,
и закрой дверь. Нынче снег пал.

Тянем время - (лотерейный билет),
и течёт неторопливая речь
по прошествии веков или лет
бестолково-обязательных встреч.
Нам, конечно, не заснуть до утра
(говори хоть что-нибудь, говори),
нас по-прежнему венчает хандра
розоватой оплеухой зари.
Всё тревожнее. Заснув за столом,
опасаешься проснуться немым,
и пульсирует под левым крылом
гуттаперчевый осколок зимы.
И поэтому при полной луне
тяжело, и в то же время легко,
мы контужены на этой войне,
а до пенсии ещё далеко.
Дорогие! Нам ещё повезло:
каждый сам себе и равновелик –
проигравшие свои Ватерлоо,
потерявшие своих Эвридик...

Подчистую заметёт листопад
наш некстати затянувшийся блиц,
и какой-нибудь пропащий солдат
просигналит Вам огнём из бойниц.
Пограничники невидимых черт!
Партизаны необъятных отчизн!
Вас тревога отпускает на смерть,
а меня не отпускает на жизнь.
Но, пытаясь не сорваться на крик,
всё безудержней, (зови – не зови),
я ладони опускаю в родник
разрешающей сомненья
любви.

Второе стихотворение, на мой взгляд, хуже первого, несмотря на всю виртуозность версификационного исполнения - это такая лихо завернутая компиляция из перефразированных поговорок, пример того, как можно складно сказать ни о чем. Особенно показательна следующая строка:

Правда, есть в этом стихотворении сентенция, перед которой я, образно говоря, снимаю шляпу:

К третьему стихотворению у меня никаких претензий нет. Душевное такое. Качественная лирика.

Принимая во внимание все вышесказанное, я заценил ситуацию - баланс получался все-таки положительным, и я уже изготовился выдать Вам страницу, но тут, как на грех, Вы опубликовали пресловутое произведение про диски, которое всеми этими техническими деталями, интонацией и прочими нюансами напомнило мне манеру известного стихотворца Вознесенского. Дело в том, что я шибко не люблю Вознесенского и его последователей ("такую неприязнь испытываю, что кушать не могу", как говорил известный персонаж). Почему - отдельный разговор, но именно это обстоятельство заставило меня отложить рассмотрение Вашей заявки. Однако в это время Вас активно поддержали наши авторы, что у нас не так уж часто бывает, а затем и Вы сами выложили еще несколько интересных стихотворений, которые я здесь комментировать не буду - надеюсь, Вы опубликуете их на своей персональной странице, которая Вам все-таки по праву причитается.

Я понял, что поначалу неправильно интерпретировал Вашу поэзию - лишь некоторые броские черты позволяют сопоставить ее с творчеством всех этих "метаиронистов", но по сути это совершенно разные явления: у них - умствование и ёрничанье, у Вас - настоящая лирика. У них - пошлый "авангардизм", у Вас - бардовская песня по всей видимости. Наш сайт ориентирован на высокую поэзию, причем этот термин я рассматриваю как жанровое определение. Бардовская песня - несколько иной жанр, со своими требованиями и канонами, но точек пересечения с той сферой, в которой мы работаем, здесь достаточно. А значит нет никаких препятствий к тому, чтобы предложить Вам статус автора и персональную страницу на нашем сайте, что я с удовольствием и делаю.

Ваша страница, на которой Вы можете самостоятельно публиковать свои тексты - Никита Зонов. Стихи на странице не размещал, чтобы Вы могли сами определить порядок публикации.

Перейти на свою страницу Вы всегда можете из "профиля пользователя", ссылка на который находится в правом верхнем углу под "шапкой" сайта.

Если сейчас на своей странице Вы не видите ссылки "Добавить произведение", Вам необходимо перелогиниться - выйти и снова войти под своим логином и паролем.

Добро пожаловать!

P. S. Благодарю всех авторов сайта, высказавших свое мнение в этой теме.

Но.

Негуманно одно, уважаемый scivarin.
Гуманнее было бы намазать мне лоб зелёнкой и произвести публичное обрезание.

Дйствительно, я некоторым образом имею (или имел) отношение к жанру Авторской песни , она же "бардовская".
Но моё в нём присутствие в первую голову было в качестве сродни Вашему на этом сайте, то есть Администратора. И "сомнительную репутацию зазнавшегося сноба и шефа гестапо в одном лице", и прочие знакомые Вам радости получил я сполна, включая переписывание архивов и запрет на упоминание фамилии. Как раз за "авангардизм" и пр. Но всё это было 20 лет назад.

Всё, что Вы могли увидеть на этом сайте ( а досель я нигде, кроме традиционных бумажных изданий ,ничего не публиковал) было написано именно как стихи. Тексты песен ( есть и таких десяток), а также не "high" поэзию, эссе, etc. я бы и не посмел предложить на рассмотрение, на то и правила сайта.
А что на стихи песни пишутся, так это же прекрасно, ибо они обретают собственное бытие и дают автору свободу от текста.

Отсюда просьба: если возможно, не акцентируйте этой связи, это личное.
С уважением и благодарностью.
Н.З.

P.S. Уважаемый Модератор, Вы не могли бы в этой теме в стихотворении №2 ( И.И.) изменить слово "неси" на слово "иди", ибо "неси" там никогда не было. Приношу извинения.
Это личное

Любовное письмо. ( очень пыльное).

Пишу. Уж заполночь. Но солнце в груди, что Вами зажжено, стучится в пыльное оконце, стучится в пыльное окно. Когда б я в силах был молчанье сдержать под этот стукоток, под это пыльное стучанье, когда и воздуха глоток не лезет в пыльную трахею, когда под этот перестук припоминается Психея – душа пыльна любовных мук.
Да что душа! И тело тоже стремится Вас запечатлеть. Оно без Вас гореть не может – ну как без Вас ему гореть? Как вряд ли Вы могли заметить, была гроза, и ливень был, но и течению столетий не затушить любовный пыл мой.
Бог мой, я скажу Вам дале: Вы упоительно давно так низко в душу мне запали, что мне уже не все равно, откуда Вы и кто такая, с каких неведомых орбит, моей орбите потакая, явились. Помню, Гераклит в своих писаниях не дважды входил, уже не выходя. Вот так и я – любовной жажды, увы, в отсутствие дождя не утолить. Возьмем Данаю. Но нам Данаи не дано. Я вновь о Вас припоминаю от стука в пыльное окно.
Вот и любовь, не запылилась…
Продолжу так. Пора признать – в меня смятение вселилось: писать Вам, или не писать. Пока ж пишу, перу вверяю свой нежный нрав, свой пылкий пыл, себе сомнений добавляю…
А впрочем, как бы челн ни плыл – княжна, увы, стремится в воду. Вам это следует учесть. И не влияют на погоду ни красота ее, ни честь. Ведь жизнь, – она лишь раз даётся, поди-попробуй, предреки, как Ваше слово отзовется с крутого берега реки.
P.S. Все так же крутится планета. На самой пыльной из планет я до рассвета жду ответа. Предпочитаю tet-a-tet.

А. Эрозоль

Гульнуть бы, братцы, дабы любо
Нам спозаранку лицезреть
Как сквозь проем земного пупа
Блестит расплавленная медь.
Ее сиянием пресыщен
Стоит Кондуктор-Компостёр,
Он от добра добра не ищет,
Но взглядом все-таки востёр.
Его удел – косноязычье,
На нем – жакетка до пупа
Он от добра добра не ищет,
Добро же прячет в короба.
Его невеста, Люба Голень,
Растит чесночную гряду,
Двоих мальчонков, пуп и корень,
И ахиллесову пяту,
Растит бровей седые пряди,
Скрывая сумеречный взор…
А между тем – фамильи ради
В нее влюбился Компостер,
Когда читая телефонный
Екклесиаст на букве «Г»
Он видел облик обнаженный
Весь средоточенный в ноге.
Она, по мысли Ловеласа,
Была алмазное зерно
Среди Гордонов, Гондурасов,
Горшко, Гомера и Говно.
Ее упругое шагало
Ступало, бегало везде,
И без сомненья пролегало
По задушевной борозде.
Поднаторев в духовной пище –
Своей единственной еде
(Ведь от добра добра не ищут), -
закрыв талмуд на букве «Д»,
Кондуктор щелкнул компостёром.
(Как я люблю кондукторов
Со взглядом, жаждущим позора,
Со взором, ищущим воров)
Итак, прийдя в свое жилище
(Сколь их, кондукторских жилищ!)
Он взял сапог за голенище –
Одно из лучших голенищ,
Но было поздно – Люба Голень
Уж ускользнула, как песок,
На барахолку в город Гомель,
В недосягаемый носок,
В картину Пальцева «Даная»
В стену Ростовского Кремля,
И из стены, вовне стеная
Все рассказала, не тая:
Ее отец был алкоголем,
Предрасположен к табаку,
Он с петербургских колоколен
Кричал по праздникам врагу:
«Я вас люблю, чего же боле,
Что я могу еще кричать?
Меня прозвала алкоголем
Вся беспартийная печать
Мои года – мое богатство,
Мои картинки в букваре.
Я предлагаю вам сдаваться,
Поскольку я при кобуре.
А Кобурою была мама.
Теперь маманю не узнать,
Ее прозвала этой самой
Вся беспартийная печать
Она любила спозаранку
Гудком Путиловским гудеть
И после давешней гулянки
Узреть расплавленную медь
Сквозь тот проем земного пупа,
Который с некоторых пор
Лицетворяет. Голень Люба
И тот кондуктор-компостер
В конце концов, из лазарета
Восстали, смертью смерть поправ.
И вот идут они по свету
В улыбке губы раскатав.
P.S. Гуляют волны, ветер свищет
И сердце рвется из груди,
Засунув руки в голенище
Христос шагает впереди.

Сер и сыр эсер Исыр.

Гм. Прошу не трогать жала
У бискайского кинжала,
Только тронь – и будешь ало,
Как кумач на плеши древа
Растекаться вправо – влево.

Гм. Рабочий в серп суётся.
Как там сердце? Сердце бьётся,
Кровь из сердца сердцем льётся, -
Таково, прошу прощенья,
Наше кровообращенье.

Гм. Ты видишь пик угрозу.
Сердца кровь не в бровь, а к носу –
Оценить метаморфозу
Не велит диктат Корана.
Знать, на всё Господня рана.

Гм. Услышав жизни ропот,
Не прими его за лепет,
Спрячь свой хобот, ибо опыт
Показал: его залепят, -
Слишком много у слонов
Лимфатических узлов.
Вы не знали бы покоя,
Отрасти у вас такое,
Потому что это та,
Ахиллесова пята.

Гм. Увидев Ахиллеса
Не хватайтесь за железо –
Для секреции желез
Гарантирован порез.
А порезы у Ахилла
Получаются не хило.
Разглядите промеж строк
Добрым молодцам урок.

Гм. Эсер от Мойдодыра
Отличается мундиром,
Потому как тот эсер,
Кто и сыр, и сир, и сер.
О годах гадать не будем,-
Нагадали на года.
Мы эсеров не забудем.
Не за что. И некогда.

P.S.

Это ж надо было, блядь,
Мимо Ленина стрелять.

P.P.S.
Знать, воистину, лишь Бог
Ворошиловский стрелок.

А.Эрозоль.