|
ЦЕНЗУРА
|
|
| kocheu | Дата: Понедельник, 08.10.2012, 20:31 | Сообщение # 1 |
Пользователь
Сообщений: 3
Награды: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
| ВЛАДИМИР ПРОСКУРОВ
Я обращаюсь к Вам читатель, увы - я не «стандарт – писатель»,
обычный стих и писанина, в них жизни нет – одна рутина.
Меня заставить невозможно, стихотворить стих осторожно,
мой стиль – рубить с плеча пером, в бандитском стане мы живём.
Не верю, что Вам безразлично, мой стих глаголит не привычно,
рифмует образы страны, к которым привыкаем мы.
Меня цензура окружает, за резкость слова осуждает,
стихи и рифму страх кромсает, режим взбешён – поэт пугает.
Свободной рифме нет дороги, цензура – власти на пороге,
не впустят стих правдоподобный, читатель выгоден голодный.
Все средства «СМИ» под жёстким «ОКОМ», мой стих попал в тот дом без окон,
где нет дверей свободной прессе, сплошной обман там интересен.
Встают газеты поздновато, а спать ложатся рановато,
в очах закрытых жизнь пропала, на прессу пелена напала.
А я желаю видеть зорко, кричать в стихах и даже громко,
не спать вообще и не ложиться, врагам моим покой пусть снится.
За мной цензуре не угнаться, СВОБОДНОЙ ПРЕССЕ БЫТЬ! ПРОРВАТЬСЯ!
Я знаю – в поле не один, со мной в окопе ГРАЖДАНИН.
И хоть не много интересен, мой стих читателю полезен,
услышит он «колокола» - ПОЭЗИЯ БАРЬЕР ВЗЯЛА.
Бороться рифмой с чёрной мастью, дано поэту божьей властью,
перо, чернило не жалей и цензору стакан на лей.
Заставим выпить за поэта, до белизны стихом нагрета,
его фискальная карьера, как горе – доля Робеспьера.
Умом поэта не понять, цензурою не привязать.
Свободной рифмой он ликует, в цепях творит и не горюет.
Нельзя поэту горевать, ему читателя спасать,
с цензурой насмерть воевать и каждый день писать, писать…,
чтоб слово мёдом не казалось, правдивой свежестью прорвалось.
Поэзия, как рупор воли, оповестит людские доли,
сожму перо в кулак до боли, чтоб рифмой жить я съем пуд соли.
Мой интерес стихи слагать – совсем простой, не буду лгать,
хочу иметь за рифму – слова, СВОБОДЫ – ШРИФТ, всегда и снова.
Моя позиция, как ГРАЖДАНИНА, РАЗБУДИТ НЕНЬКУ – ЧИТАЙ КРАIНА.
Не смей стихи мои сжигать, они в душе, их не продать,
какую цену нужно дать, чтоб рифму – правду оборвать?
Вопрос задал не только Сам – читатель обращаюсь к Вам….,
быть может выкинуть стихи? И не показывать грехи?
А ты – трусливый мой коллега, дрожишь в жару, она без снега,
холодный пот тебя со старит, в живую стих читать заставит.
Не обзывай стихи рекламой, ты был всегда продажной дамой,
как верный пёс магнатам служишь, в стихах свободу – слова душишь.
Простить поэту можно дерзость, стихом даю обед на верность,
перо коллегам предлагаю, свободный стих на цепь меняю.
Слыву скандальным человеком, но лучше быть таким поэтом,
чем дохлой падалью питаться, перед панами пресмыкаться.
Поэта можно уничтожить, но он готов творить и множить,
оставлю людям мощь волны – РЕЦЕПТ СТИХА ОТ СЛЕПОТЫ.
|
| |
| |
| kocheu | Дата: Понедельник, 08.10.2012, 20:31 | Сообщение # 2 |
|
Пользователь
Сообщений: 3
Награды: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
| ВЛАДИМИР ПРОСКУРОВ
Меня сразило в сорок пятом, не дотянул до майских дней,
ушёл из дома, в том проклятом, июньском месяце смертей.
За тридцать мне уже не будет, мой возраст вечностью живёт,
я обещаю – БРЕСТ РАЗБУДИТ! – мой внук «наркомовских» нальёт.
Уйдут мои однополчане, осталось мало их совсем,
НА ДЕНЬ ПОБЕДЫ – КАШУ В ЧАНЕ и пенсию за день проел.
Я мёртв, но мыслю, как живой, какой позор – солдат изгой,
за кровь и подвиг – слёзы на глазах, СТАРИК – ГЕРОЙ, уходит в нищий прах.
Стреляет в спину, свой загранотряд, УМРУ, ОСТЫНУ, НО НЕ ПРОДАМ НАГРАД,
мне повезло, что раньше я убит, прости старик – ты нищетой забит.
Исчезла грань – её украли, между убитым и стариками,
забыли полк фронтовиков – продала влада стариков.
Обидно гнить в сырой могиле, погиб за тех, чтоб эти жили,
мой Орден Славы в грязь в топтали, за доллары его продали.
Старик – войны, ты ПОБЕДИТЕЛЬ, тебя унизил власть – правитель,
сухарь делили мы в окопе, а ОН открыл оффшор в Европе.
Как горько видеть ветерана, врага разбил за три банана,
в ничтожество их превратили и ПОБЕДИТЕЛЕЙ ВЫ ПОБЕДИЛИ.
И вспоминать меня не надо, мне смерть отмерила награду,
не видеть хамскую усладу, жизнь мерседесов и поршей,
а ты кормил солдатских вшей, ходил в атаку, умирал,
ни кто из нас тогда не знал, что в будущем придёт вандал,
СОЛДАТ ЕМУ ПОБЕДУ СДАЛ.
Живым и мёртвым посвящаю, погибшего – стихи вещаю,
давно убит и не раним, в который раз иду к живым.
А власть – имущие податки, грызут солдатские остатки,
на цвинтар выкинут героев, последних воинов останки.
Я смертью – храбрых пал на фронте,
могилу братскую не троньте,
без почестей похоронили - прошла война и нас забыли.
Мои солдаты – старики, геройские фронтовики,
терпеть осталось Вам не много, далёкая Вас ждёт дорога.
Уйдёт последний победитель, победы – прошлого хранитель,
в бою добытую обитель, приватизировал – правитель.
Фашистской пулей я убит, а ветеран ТОБОЙ добит,
раздавлен поршем и оффшором - взят в плен налоговым актёром,
позорной бедностью расстрелян, геройский подвиг в прах развеян.
Оставшийся в живых фашист, к нам приезжает, как турист,
он сам до смерти поражён, как наш старик опустошён.
Весь мир солдату благодарен и только дома он оставлен,
за нищей пенсией - поставлен и лжеисторией ославлен.
Погиб в Берлине я за сына, ПЛЕВАТЬ НА СМЕРТЬ – ЖИВИ ЛЮДИНА!!!
Поднялся ТЫ в стране могучей, забыл солдат в валютной туче.
Историю войны кровавой, изпепелил поганой лавой,
МЕНЯ – СОЛДАТА ПЕРЕМОГИ, к «СС – ХОЛУЯМ» кинул в ноги.
Ну - чёрт с тобой, меня здесь нет, оставшимся отдай обед,
на хлеб даёшь и слава Богу, не тронь ПОБЕДУ И СВОБОДУ.
Не хапай честь фронтовика, УВИДИШЬ! – вырвется река,
история не даст прощенья, не будет ВАМ благославенья.
Во сне я буду приходить, меня два раза не убить,
до самой смерти сниться буду, ВАМ РАЯ – НЕТ, ВАМ АД ДОБУДУ.
Не вздумайте меня жалеть, солдата жалость унижает,
но не могу без слёз смотреть, как старый воин доживает.
Они из скромности своей, к себе внимания не просят,
ИСТОРИЮ КРОМСАТЬ НЕ СМЕЙ, они молчат – их смертью косят.
Что дала им ТВОЯ «свобода», валютно – рыночна погода,
на хлеб и воду посадили, в убожество их превратили и
задушили в валютной пыле и место дали в моей могиле.
А каждый год на день ПОБЕДЫ, нас вспоминают «мироеды»,
погибших лживо почитают - оставшимся - на чай кидают.
Как опустился мой народ, ведь я за вас ушёл на фронт,
а Вы врага в мой дом впустили, за гречку спит страна в могиле.
Победы – день в рекламу сдали, а ветеранов обокрали,
политики жируют где – то, а я погиб в бою за это.
Но не жалею не о чём, нас власть продала, а мы плечом,
в строю держать друг – друга будем, не привыкать – паёк наш скуден,
и в бой последний раз пойдём – ЗАБЫТЫЙ ПОЛК СТРАНЕ ВЕРНЁМ.
Я верю правнукам достойным, они придут к бойцам покойным
и в память старых ветеранов, очистят землю от тиранов.
И я навеки успокоюсь, священной памятью умоюсь,
А ВАМ ПОТОМКИ, КАК НАГРАДА – ЗАПИСКИ МЁРТВОГО СОЛДАТА.
|
| |
| |
| kocheu | Дата: Понедельник, 08.10.2012, 20:31 | Сообщение # 3 |
|
Пользователь
Сообщений: 3
Награды: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
| ВЛАДИМИР ПРОСКУРОВ
Спроси у памяти огня, кто самый первый,
вгрызался в землю, обрывал стальные нервы.
Животный страх зубами рвал, душил руками
и жизни плавил в черный год, в грызне с волками.
Горячим пеплом рот забит, я задыхаюсь,
Я сорок первый, год хрипит, я огрызаюсь.
Живым не взять, с земли поднять, я буду драться,
Штыком дорогу пробивать, к своим прорваться.
Стальную свастику в броне я ненавижу,
В гнилом болоте – глотаю жижу.
Ревущим воздухом прижат, рву в крике глотку,
Перед атакой – пью залпом водку.
Нас обложили с трех сторон, я в мясорубке,
В крови купаюсь – вторые сутки.
Злость выжигается огнем, но я не пленный,
Смерть презираю – в год сорок первый.
Я задыхаюсь от стыда в позорном смраде,
Шагают звери – как на параде.
Кольцо гранатное зубами зажимаю,
В крови умою, я волчью стаю.
Кресты пылают, плачет сталь, не ожидали,
Вам нет пощады, мы Вас не звали.
Здесь ни Европа, ни Париж, я не блефую,
Я в плен не сдамся, оставлю пулю.
Соленным потом, от жары, глаза залиты,
Мы в рукопашной, мы не убиты.
Свинцовым лаем и огнем, нас прижимают,
Год сорок первый – в нем умирают.
Иссякли силы, нет воды, мы на пределе,
Назад ни шагу - меня задели.
Рублю прикладом, гоним мразь, мы в штыковую,
Смерть кровь смешала – свою, чужую.
Волной горячей, темнотой меня накрыло,
К земле прижало - не раздавило.
Кресты разбросаны в грязи, два дня держались,
В том сорок первом, мы унижались.
Пустая лента вся в крови от пулемета,
Стрельба на левом – там бьется кто то.
Один остался в блиндаже, погибла рота,
Землей засыпан – пройдет пехота.
Я буду жить, уйду к своим, восток пылает,
Страна дерется – не умирает.
Стреляют рядом, кто то жив, ползу на левый,
Нам защищаться – в год сорок первый.
|
| |
| |
| Ecce_Chaos | Дата: Понедельник, 08.10.2012, 21:38 | Сообщение # 4 |
Супермодератор
Сообщений: 470
Награды: 6
Замечания: 0%
Статус: Offline
| kocheu, публикуйте стихи в здесь, в этой теме, не создавайте новых.
|
| |
| |
