Вздор рифмы, вздор стихи! Нелепости оне!..
К. К. Случевский
Сайт высокой поэзии
Регистрация | Вход НЕ ХОЧЕТСЯ СПЕШИТЬ… - Форум поэтов  
  • Главная
  • Авторы
  • Блог редакции
  • Конкурсы
  • Форум
  • Видео
  • Аудио
  • Фото и арт
  • О сайте
  • Ссылки
  • [ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS]
    Страница 1 из 11
    Модератор форума: Ecce_Chaos, Inok 
    Форум поэтов » Литературный раздел » Форум свободной публикации стихов » НЕ ХОЧЕТСЯ СПЕШИТЬ… (стихотворный цикл)
    НЕ ХОЧЕТСЯ СПЕШИТЬ…
    ispektr51Дата: Четверг, 07.04.2016, 22:20 | Сообщение # 1
    Пользователь
    Сообщений: 1
    Награды: 0
    Замечания: 0%
    Статус: Offline
    НЕ ХОЧЕТСЯ СПЕШИТЬ…
    Владимир Спектор

    * * *
    Выжить…
    Отдать,
    Получить,
    Накормить.
    Сделать…
    Успеть,
    Дотерпеть,
    Не сорваться.
    Жизни вибрирует тонкая нить,
    Бьётся, как жилка на горле паяца.

    Выжить,
    Найти,
    Не забыть,
    Не предать…
    Не заклинанье, не просьба, не мантра.
    Завтра всё снова начнётся опять.
    Это – всего лишь заданье на завтра.

    * * *
    - Ты слышишь, как сердце стучит у меня?
    - Нет, это – колёса по рельсам…

    - Ты видишь – дрожу я в сиянии дня?
    - Ты мёрзнешь. Теплее оденься…

    - Ты видишь – слезинки текут по щекам?
    - Нет, это дождинки - к удаче…

    - Ты чувствуешь – я ухожу к облакам?
    - Я вижу, я слышу… Я плачу.

    * * *
    Было и прошло. Но не бесследно.
    Память, словно первая любовь,
    Избирательно немилосердна,
    Окунаясь в детство вновь и вновь,
    Падая в случайные мгновенья,
    Где добром отсверкивает зло…
    Счастьем было просто ощущенье,
    Что осталось больше, чем прошло.

    * * *
    Ничего не изменилось,
    Только время растворилось,
    И теперь течёт во мне.
    Только кровь моя сгустилась,
    Только крылья заострились
    Меж лопаток на спине,
    И лечу я, как во сне.
    Как цыганка нагадала:
    Всё, что будет – будет мало.
    Быть мне нищим и святым.
    Где-то в сумраке вокзала
    Мне дорогу указала.
    Оглянулся – только дым.
    Где огонь был – всё дымится.
    Крыльев нет. Но есть страница,
    Вся в слезах. Или мечтах.
    На странице чьи-то лица.
    Небо, дым,
    А в небе птицы,
    Лица с песней на устах.
    Ветер временем играет.
    Ветер кровь
    Мою смущает
    Наяву или во сне.
    Мальчик с узкими плечами,
    Парень с хмурыми очами –
    Я не в вас. Но вы во мне.
    Мы с лопатой на ремне
    Маршируем на ученье,
    Всё слышнее наше пенье.
    Мы шагаем и поём.
    О красавице-дивчине,
    О судьбе и о калине,
    И о времени своём.

    * * *
    Я не знаю, за что и как,
    Я не знаю, зачем и где.
    Но сияет небесный знак,
    Отражаясь в земной воде.

    И летит среди прочих миров
    Мой, ничтожный, прекрасный, родной.
    И скрепляется кровью кров,
    И вопрос, как крыло за спиной.

    * * *
    Запах «Красной Москвы» -
    середина двадцатого века.
    Время – «после войны».
    Время движется только вперёд.
    На углу возле рынка –
    С весёлым баяном калека.
    Он танцует без ног,
    он без голоса песни поёт…

    Это – в памяти всё у меня,
    У всего поколенья.
    Мы друг друга в толпе
    Мимоходом легко узнаём.
    По глазам, в коих время
    мелькает незваною тенью
    И по запаху «Красной Москвы»
    В подсознанье своём…

    * * *
    Голос эпохи из радиоточки
    Слышался в каждом мгновении дня.
    В каждом дыхании – плотно и прочно,
    Воздух сгущая, храня, хороня

    В памяти - времени лики и блики,
    Эхо которых очнулось потом
    В пении, больше похожем на крики,
    В радости с нечеловечьим лицом.

    * * *
    Бессмертие – у каждого своё.
    Зато безжизненность – одна на всех.
    И молнии внезапное копьё
    Всегда ли поражает лютый грех?
    Сквозь время пограничной полосы,
    Сквозь жизнь и смерть – судьбы тугая нить.
    И, кажется, любовь, а не часы
    Отсчитывает: быть или не быть…

    * * *
    Уходит время бескорыстных песен,
    Всё реже слышно: «Друг, товарищ, брат»…
    Всё чаще: неудачлив, значит – честен,
    Зато нечестен – выгодно богат.
    Ты чувствуешь, дружище, как уходит
    Наивная застенчивость, и с ней –
    Нелепое, как дым без парохода,
    Теряет голос эхо наших дней.

    * * *
    В душе - мерцающий, незримый свет,
    Он с лёгкостью пронзает стены.
    Взгляни вокруг - преград, как будто, нет.
    Но как тревожны перемены.

    Небесной тверди слыша неуют,
    Беспечно дышит твердь земная.
    И нам с тобой – вдоль перемен маршрут,
    Пока горит огонь, мерцая.

    * * *
    Не изабелла, не мускат,
    Чья гроздь – селекции отрада.
    А просто – дикий виноград,
    Изгой ухоженного сада.

    Растёт, не ведая стыда,
    И наливаясь терпким соком,
    Ветвями тянется туда,
    Где небо чисто и высоко.

    * * *
    Не выкорчевываю корни — извлекаю.
    Любовь и дружбу не делю, не вычитаю.
    Читаю мысли, что считают — повезло.
    И умножаю, умножаю, умножаю
    Печаль и слёзы на удачи. И не знаю,
    Как вывести за скобки боль и зло.

    И алгебру с гармонией не разделяя,
    Я цену правды познаю — не вычисляю,
    И степень милосердия ценю сильней.
    Есть план решения, но нет пока ответа,
    И доказательств теоремы тоже нету.
    И длится, длится извлечение корней.

    * * *
    Суровый Бог деталей подсказывает: «Поздно».
    Уже чужое эхо вибрирует во снах,
    Где взрывы — это грозы, а слёзы — это звёзды,
    И где подбитый страхом, чужой трепещет флаг.
    Суровый Бог деталей оценит перемены,
    Чтобы воздать детально за правду и враньё,
    Чтобы сердца любовью наполнить внутривенно,
    Чтоб излечить от злобы Отечество моё.

    * * *
    Всех ненавидящих — прощаю.
    Смотрю в упор — не замечаю.
    А вижу, как трава растёт.
    Её ведь тоже — топчут, топчут,
    Она в ответ растёт, не ропщет,
    Растёт, как будто бы поёт.
    Поёт под злыми каблуками,
    Под равнодушными плевками.
    Над нею — неба блеск живой.
    И, ненавидеть не умея,
    Она, беспечно зеленея,
    Растёт — то песней, то травой.

    * * *
    Всё это нужно пережить,
    Перетерпеть и переждать.
    Суровой оказалась нить
    И толстой — общая тетрадь
    Судьбы, которая и шьёт,
    И пишет — только наугад.
    Я понимаю — всё пройдёт.
    Но дни — летят, летят, летят…

    * * *
    И тень в окне, и мысли озаренье –
    Лишь кажется, что это невзначай.
    Как отблеск жизни – каждое мгновенье
    Таится между «здравствуй» и «прощай».

    Не стой под эхом – первые свиданья
    Вдруг оглушают, приглашая вновь
    Туда, где мимолётны расставанья,
    Как тень в окне, как первая любовь.

    * * *
    В мои летящие песни
    ты проникаешь сквозь воздух.
    Ты приникаешь взглядом
    к моим потаённым мечтам…
    Но пересыхает в гортани
    осеннее слово «поздно»,
    И память вскрывает пространство
    на вечные «тут» и «там».

    За гранью дыхания – тени
    забытых воздушных замков.
    Там – память и поцелуи,
    и нашей любви цветы.
    Там – жизнь без волшебных сказок
    и скатерти-самобранки.
    Но главное, что за гранью
    дыханья – и я, и ты…

    * * *
    Не хочется спешить, куда-то торопиться,
    А просто – жить и жить, и чтоб родные лица
    Не ведали тоски, завистливой печали,
    Чтоб не в конце строки рука была –
    В начале…
     
    Профиль  
    Форум поэтов » Литературный раздел » Форум свободной публикации стихов » НЕ ХОЧЕТСЯ СПЕШИТЬ… (стихотворный цикл)
    Страница 1 из 11
    Поиск:

    Яндекс.Метрика
    Copyright Сайт высокой поэзии © 2009-2016 18+ При использовании материалов гиперссылка на сайт обязательна Хостинг от uCoz