Вздор рифмы, вздор стихи! Нелепости оне!..
К. К. Случевский
Сайт высокой поэзии
Регистрация | Вход Что - Форум поэтов  
  • Главная
  • Авторы
  • Блог редакции
  • Конкурсы
  • Форум
  • Видео
  • Аудио
  • Фото и арт
  • О сайте
  • Ссылки
  • [ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS]
    Страница 1 из 11
    Модератор форума: Ecce_Chaos, Inok 
    Форум поэтов » Литературный раздел » Форум свободной публикации стихов » Что
    Что
    ideyniyДата: Воскресенье, 28.09.2014, 20:09 | Сообщение # 1
    Пользователь
    Сообщений: 3
    Награды: 0
    Замечания: 0%
    Статус: Offline
    Мимо улиц пустых, площадей, загогулин кварталов
    идёшь не спеша, без оглядки туда-то.
    Вот клавикорды звучат из окна. Постой, погоди,
    подумай что выйдет,
    Если ты сядешь вот здесь, под окном, как было когда-то,
    очень давно, не помнишь поди, играл точно так же,
    но только ты сам, и не для кого-то,
    а лишь затем, что стоял инструмент там где-то
    в углу и просила душа.

    Что там просила, поди разберись, возможно, отсрочки,
    курьёза, возможно, вниманья
    той, что и так хороша без музыки всякой, тем более этой,
    такой старомодной.
    Что изменить полагал, неужто такое пустое сознанье?
    то с отрешённым, то с дерзким лицом
    по клавишам чуть попадая.
    А всё же не ясно, что есть душа.

    Даже не ясно, при чём клавикорды; а взгляд бы помягче,
    но лучше бы вовсе без взгляда.
    Там вдохновеньем не пахло, а здесь и весной не разит,
    а только промокшим ботинком.
    Скучно сидеть под окном, ботинок сушить бы идти,
    а впрочем, не надо.
    Хватит того, чтоб с бордюра подняться, листья стряхнуть
    и потопать,
    не размышляя куда и зачем, но скорее всего, туда и затем.

    Ах, клавикорды, по всяким причинам,
    по тем и по тем
     
    Профиль  
    ideyniyДата: Воскресенье, 28.09.2014, 20:09 | Сообщение # 2
    Пользователь
    Сообщений: 3
    Награды: 0
    Замечания: 0%
    Статус: Offline
    Сижу на кухне, арбуз кушаю.
    Тут девочка моя ко мне подходит.
    Послушай, говорит она мне, послушай,
    А где же ёлочка наша ноогодняя?
    Вот у соседа у нашего, у Вовочки,
    стоит новогодняя ёлочка.

    Тут она стала ругаться матом:
    Куда ты нашу ёлочку спрятал?
    Рот её стал автоматом:
    Куда ты, тварь, мою ёлочку спрятал?

    Рассердилась водка в стакане
    от её нехорошей брани.
    Рассердился мой друг таракан,
    звонким смехом залился.
    Один лишь я не рассердился.

    Сижу перед ней, заросший,
    и взгляд мой немного уныл.
    Наша ёлочка, говорю, она хорошая,
    Я на волю её отпустил.

    Не понимает она, всё кричит и ругается,
    и всё сравнивает меня с соседом.
    По её понятиям я урод и пьяница,
    ведь ёлочки у меня уже нет.

    И ушла от меня моя девочка
    к соседу моему Вовочке.
    А я сижу и слушаю, как за стеночкой
    горько плачет новогодняя ёлочка
     
    Профиль  
    ideyniyДата: Воскресенье, 28.09.2014, 20:09 | Сообщение # 3
    Пользователь
    Сообщений: 3
    Награды: 0
    Замечания: 0%
    Статус: Offline
    Стояла степь, и город в ней стоял;
    там было кладбище, и был родильный дом,
    и лазарет бессмертием сиял.
    Там были памятники безобразные,
    травою сорной окаймлённые
    и пьедесталы, похудевшие
    от тяжести придуманных людей;
    они любили всё прошедшее,
    как подобает старикам и детям;
    Склонялись ивы, влажные, обветшие,
    и улыбались жёлтым светом
    собакам, воробьям и людям,
    и норовили прикоснуться
    к собакам, воробьям и людям,
    чтобы навеки убедиться,
    что всё, что ходит под ногами,
    взаправду есть. И дальше будет.
    И люди тоже улыбались.
    Шуршали фантики в карманах.
    Иные шли бесшумно вовсе,
    и потому не улыбались.

    День был одет в футболку цвета бирюзы
    и щебетал своими птичьими сердцами.
    Проспект похож был на змею,
    ломал огнями реку, будто шпагой.
    И был змеёю всякий, кто ходил его путями..

    Я шёл, поцокивал копытом,
    сквозь бороду плевал украдкой.
    Со мною шёл какой-то Дикий
    и угощал меня помадкой.
    Я фыркал и любил все лужи,
    и представлял, как шубу
    на меня накинут,
    когда во время зимней стужи
    моя душа меня покинет.
    Хотел играть со всем, что есть;
    бодал прохожих в ноги,
    и передразнивал красавиц,
    и восхищался змеевидностью
    пространства,
    и отбирал у нищих деньги
    в пользу богачей,
    тем подтверждая свою веру.

    Но этот Смелый, а вернее, Дикий,
    меня за это упрекал.
    Я слушал проповедь визгливую
    и был похож на пьедестал..

    Он говорил о тьме рассвета,
    о женских платьях, шитых кровью,
    об идолах, не зря распятых,
    и о божественном безмолвии
    и невозможности идти через века..

    Я слушал, блеял, и жалел его морщины,
    поддавшись чувству чуждому подобным мне.

    Но что с того, что хочется дразнить покой?
    В конце концов, мы ничего не значим;
    проспект, усыпанный золою, как людьми,
    собой являет лишь каталог смерти;
    и тот, кто следует за мной,
    (передо мной мной, после меня)
    одно и то же существо,
    с едва различным вкусовым нюансом
    делённое на пару состояний:
    одно из них всё время пишет драму,
    другое - ничего не пишет.

    Так, стало быть, и я похож на степь,
    и с мертвецами всех народов и мастей
    пойду через века, не лишний
    в их беззвучном хоре
     
    Профиль  
    Форум поэтов » Литературный раздел » Форум свободной публикации стихов » Что
    Страница 1 из 11
    Поиск:

    Яндекс.Метрика
    Copyright Сайт высокой поэзии © 2009-2016 18+ При использовании материалов гиперссылка на сайт обязательна Хостинг от uCoz