Звонок трамвая режет воздух. Мороз натягивает кожух
на голый череп, приглушая боль в барабанных перепонках.
Запястье замыкает обруч часов, чьи стрелки давят в полночь.
Нога упрется в твердь ступени, как в крышку гроба лилипута.
Подъездной дверью все же скрипнешь, зайдя на кухню, жадно выпьешь
стакан плохой пайковой водки за неимением цикуты.

Она тебе все чаще снится, и злая вьюга так же злится,
как пару сотен лет обратно, и выстрел в бок не ставит точки
и запятой. Тебе понятно «Sic transit Gloria…» и дальше.
Лицо сохранено на «флэшке» и в каталоге «Безвозвратно».

Не разглядев ее в потемках последних снов, вдруг крикнешь: «Вот как
судьба гребет с сукна все фишки, и мелом пальцы натирает!».
Рука твердь воздуха ласкает, и ты поймешь – она уходит
из памяти, не только жизни, и дверь тихонько закрывает.