Мне нужно говорить – не долог срок, Когда смолкает разъяренный улей В мозгу моем: Я гений, Я же рок. Дробящий молот Я, стрела… быть может пуля? Так трудно быть одним самим собой, Вмещая мощь, прошедших и грядущих Столетий. Быть заснеженной горой, Рождающей десятки, с ревом бьющих, Ключей и рек – снаружи, а внутри - Моря беременные пламенем и лавой. Так трудно… Только что ни говори, Но "Ecce Homo", также "есть и Дьявол". Безумен(?) Я, и так убог мой кров, За стенами его – всесилье черни, Но как далек чертог моих богов От «дома скорби» и от богадельни! Нет, не страшат ни глубина, ни мель, Легко пройти все омуты и мели, Ведь Я глаз снайпера, наметившего цель, И Я же пуля, что достигла цели, Навылет вышла и ушла на волю, И поняла: ее не обманули Баллады о полете по-над полем, И спела «Песню о свободной пуле». |