Уже теряю грань меж злым и добрым: хочу, как лучше, делаю всё хуже. Ношу в себе смирительные рёбра, что Ева получила в дар от мужа.
Они растут во мне, как ветви древа, и защищают сердце, только слабо - оно меня колотит, бьётся слева, чтоб правое я различить могла бы.
Удары я приму, как милость свыше, пусть доброе мне ни во что вменится. И я пою всё тише, тише, тише - в толпе всё реже дружеские лица.
И если вышло то, что не хотелось, то даже это видимое "плохо" пойдёт на благо, если будет смелость сказать себе: дурёха я, дурёха...
Всё выглядит порою безупречно. Не разглядев лукавого оскала, я ошибаюсь искренне и... вечно - ведь вечного добра душа искала.
06-05-2011 |