Слова не желают лгать,
а мысли сквозь мозг струятся:
я чувствую благодать,
как тот персонаж "Паяцев",

правдиво играю роль
и вновь надеваю маску.
"Здесь всё хорошо, изволь:
я крашусь в твою окраску."

Я чувствую боль и дрожь,
в чужую вживаясь кожу,
но ты меня не поймёшь,
похоже, себе дороже

другим это объяснять -
не хочется и не стоит.
Улыбка - моя печать -
её-то уж мир усвоит,

её-то переживёт
в ответной своей улыбке,
а тонкой игры налёт
качается, словно в зыбке:

не с этим ли рождены?
не это ли мы впитали?
и наши ли в том вины,
что всё отдалённей дали,

что стали друзья - враги,
и , даже любви не верны,
мы молимся: "Помоги,
очисти от всякой скверны!"

а сами всё лжём и лжём,
всё путаемся в понятьях,
как будто газон стрижём
в шикарных венчальных платьях.

И я научусь прощать,
в тебя перевоплощаться.
Улыбка - моя печать.
Прощать - это не прощаться.