Птицы в глупом стремленьи выжить Рвутся прочь из горящих клеток...
Мир расплещется черной жижей И засветится красным светом В день, когда все решится мигом: И высокий зачин, и низкий... Нынче ж тишь. Лишь гуляет Книга По России в расстрельных списках.
Нынче ж тишь. Лишь кричат пророки Шакальем по сырым кладбищам... Нервно мир изорвали строки, Словно руки – бумажку... Сыщем Что-нибудь, или так и канем В Лету? Я не пугаюсь Леты.
Жалко, но... Все равно. Не станем Выпускать этих птиц из клеток.
0
