Ты в одиночестве своём –
на свете этом и на том,
в грядущем, нынешнем, былом.
Часы мурчат
как кот, наетый молоком.
И в рай и в ад
ты погружён одновременно.
Горит и утопает дом,
вода и чад
межстенный заполняет плен, но
свободен необыкновенно
забвенью преданный живьём.
Был центром всех координат
залитый теменью квадрат,
пространство под тобой и над
сбивалось в ком.
Свет, ярче лунного стократ.
был маяком.
И, бултыхаясь в звёздном шквале,
ты в мир, где призраки кишат,
плыл прямиком.
Дороги на земле лежали.
Жалели сны тебя едва ли,
сбываясь с жизнью невпопад.
Реальный, ты в себе ином –
в костре полено.
Гол как сокол, как Бог богат -
так пожелали
светила, цветшие крестом
благословенно,
в момент, когда ты был зачат.
Жизнь на причале. |