Cудьба присочинила сказку к житейской прозе, влив тепло чудное, как в вино закваску, в стынь жизни, чтоб оно могло развить брожение сюжета, взяв из тебя и из меня частицы тьмы, тумана, света- герои сказки - наши "Я".
Твое тепло как стужа грело, палящий холод обжигал моей надежды хрупкой тело. В груди кипел страстей накал, казалось, даже в небе вился злой огнедышащий дракон. Мороз, изжечь как не грозился, но остывал, теплея, он. Мое тепло - бурлящий омут, а холод - надмогильный крест. Я - то паром, а то дредноут, то Шанидар, то Эверест.
Конец счастливый лишь у сказки, где жили-были, но не мы, а наши призрачные маски в цветных узорах кутерьмы. Судьба - затейная кокетка, довольно небылиц, уймись- растрескалась, как статуэтка при обжиге в морозе, жизнь. Все почернело то, что бЕло, и побелело, что черно. Что в стужах пламенных горело, во льдах тепла охлаждено. Иллюзий вкус - стрихнинный сахар, любви - полынный леденец. Не сказочник, а душепахарь судьба, придумала конец- вместо отплясываний свадьбы, тенЕй кладбищенских балет. Нет чтобы жить да наживать бы добра, мы наживаем бед...
Всем "Я" надеть, быть может, маски в цветных узорах кутерьмы, судьба чтоб сочиняла сказки, где совместимы были б мы. А так она находит средства, дабы урок дать, отомстив за то, что забываем детства доверчивость и креатив. Ох, как же взрослым жить непросто, их "Я" все с истинным лицом бредут, хромая, до погоста... Жизнь - сказка с горестным концом.
Автор: Софья | Добавил: Sophi (17.05.2011)
| Жанр: стихи