Вечера всё удушливей, палит кровавое лето.
Не спасает ни душ, ни душистых садов благодать.
Зомбоящик гордится страною, чья "песенка спета".
Мир худой торжествует – и некому руку подать.
Просто так и по поводу праздный народ веселится,
Режет слух громыхание сладко-слюнявой попсы,
Взгляд коробят вспотелые розовощёкие лица.
А на тропах войны сатанеют зловещие псы.
Рапортуют парадно о сотнях убитых и вскоре
В Севастополе жаждут устроить победный парад,
Окровавив и крымскую землю, и Чёрное море, -
Не для тех, кто домой возвратился, подобный расклад.
Сорван голос, взывающий к разуму, чувства безмолвны.
Мне всё ближе мальчишка, рисующий парусник, и
Ветер, катящий к русскому берегу пенные волны.
И душа к нему тянет незримые руки свои… |
