Золотою патокой осень растеклась.
В рощице березовой золотая вязь
вьется из кружащейся в воздухе листвы,
украшает черную, словно шаль вдовы,
землю обнаженную, падая легко.
В небесах, как скисшее пенясь молоко,
бродят тучи черные, дождь вот-вот польет,
и листву покроет заржавленный налет.
Дождь прошу: " Осеннее золото не тронь,
лейся, если хочется, но в мою ладонь-
лучше поржавеет пусть на руке кольцо."
Но водой холодною брызнув мне в лицо,
налетел на рощицу он, как черный швал,
и нещадно хрупкое золото топтал...
Было бы возможно струю дождя, как нить
спущенную с неба, рукою ухватить,
притянуть чтоб тучу и на земную гладь
уложить - и стали бы на нее спадать
листья, нежным золотом черноту покрыв,-
туча превратилась бы в золотой разлив.
Но... небеса с землею не соединишь.
Листья поржавели, даже воздух рыж...
Я смотрю на рощицу, думая: "Прости,
не смогла, красавица, я тебя спасти.
В жизни, как и золота, черноты не счесть.
Так давай любить ее такой, какая есть." |
0
