Не тот пророк, увы, - чураясь дележа,
Кто жаждет славы и, подобием факиру,
В угоду публике готов глотать рапиру

Дурных страстей – хотя её поела ржа.

Нет, он совсем иной: в одной руке держа
Светильник сердца, а в другой - живую лиру
Поэт бесстрашно балансирует по миру,
Как дерзкий акробат по лезвию ножа.

И что с того, что дни текут скупы и злы,
Когда поганою гоним метлой хулы,
И с ног до головы облит наветной грязью?

Что, коль из кубка он лишь горечи обид
Испил сполна? – Ведь он божественною связью
Заверен в час, когда призывный Рог трубит!