Вот ты стучишь, согбен бесплодностью попыток
Расщедрить муз, у врат в обитель мудрецов,
Где жаждешь пригубить пророческий напиток,
Хранимый за семью печатями жрецов.
Но взыщут жертв таких властительные маги,
Что не покрыть цены - им сколько не плати,
Чтоб гений просиял на выцветшей бумаге,
Как образ божества, явленный во плоти.
И ты, испив нектар из проклятого кубка,
С тем утвердив в устах губительный контракт,
Познаешь всю печаль... О горькая покупка!
И драма длится жизнь - без права на антракт.
Так, если мир - театр, - поэт в нём - лицедей,
Чьё мастерство игры - в стяжательстве идей. |
0
