Пустынным зноем дышит суховей, и небо побелело, стало мутным и раскалённым. Высохших ветвей пугают сетки. Облаком лоскутным за них задеть - и выпитая даль подставит губы под тугие струи и оживит измученный миндаль, как мёртвую царевну - поцелуи.
Июльский дождь поёт, животворит и распускает радужные косы на нашей улочке, на иностранной стрит - все счастливы: и люди, и барбосы. Вода бежит и по щекам течёт. Глотая капли, пёс безумно лает. Промокнешь за секунду - и не в счёт, чуть дольше задержись. И застилает глаза, витрины, стёкла у машин поток воды, и кажется беспечным так радоваться - малым и большим, но беззащитным перед страхом вечным...
И пыльный плод, вбирая влагу вод, накапливает сладостное знанье, что в нём самом вселенная живёт: любой из нас - любимое созданье. |