Только черные совы из чащи,
На неё свои очи таращат.
К.Чуковский
Ты покажешь дорогу не каждому встречному,
Безупречно не высчитав подходящую боль.
Кто доходит, ты видишь, ложится на трещины,
Привыкает держать неделящийся ноль
Не в уме, а за пазухой, вогкой и с пятнами,
Для себя, для умения дальше считать
Незаученным способом – жизнями мятыми,
И рыдать, ошибаясь, блаженно рыдать.
Обходные пути – твой подарок идущему,
Что достигнет предела измены и вёрст.
Ты дарила его? Это чувство, сосущее
Прехолодную кровь, я случайно унёс,
И оставил себе, что как будто под ёлочку,
Залегло и молчит, и не лезет под нос,
Не коробит. Идём да идём по просёлочку…
Ты покажешь дорогу. А надо ль – вопрос. |