Ах, эта девушка в распахнутом плаще,
Что так ресницами беспомощно моргает.
Я ей чужой, я ей прохожий. И вообще,
Какая разница мне, кто она такая.
Мне всё равно куда идти. И я стою,
Считаю мысленно до ста, а то и боле.
С меланхолической усмешкой на устах.
Онегин. Вылитый. Да жаль, не помню роли.
Я столько жизней всё, что в силах, забывал,
Что вспоминать ещё века, и те в бессильи.
А ей неважно, ей светло, она легка,
Она ещё не знает, что имеет крылья.
Она уйдёт, не понимая, что со мной, -
Не остановишь, не найдёшь, не потеряя...
А я останусь и подумаю: "И всё ж,
Какая разница мне, кто она такая?"