У кого-то есть жизнь,
а у жизни есть цель.
У меня - только синь
неба, моря, земель

позапрошлых...я сплю,
и чудесный мой сон
я уже не люблю -
в нем заклятье, в нем - стон.

Бой часов. Гул машин.
Запах ветра в окне.
И немой крепдешин
выцветает на мне.

Как слова далеки,
как их хочется длить.
Как надежды тонки,
словно августа нить.

Паутина забот
и прочна, и крепка...
и заплещется рот
на волне сквозняка.