Не могу тебе дать ничего, лишь свободу пригоршнями.
В ней живи, умирай, разве суть – что ты сделаешь с ней?
Не судьба нам, видать; если было бы что-то хорошее,
Правда, так не болело бы?.. Если больней,
Чем сейчас, что-то сложится, стерпится, слюбится -
И куда доливать, раз налито до самых краёв,
На прозрачные жёлтые листья раздёргана улица,
И растащена стаями шустрых и злых муравьёв,
Но никак не кончается - смилуйся, что ли, и выбери
Из меня и свободы, меня и любви – лишь одну.
Бесконечная осень внутри задыхается ливнями
И кленовым пожухшим листом прибивает ко дну. |