Я верю в присутствие медной трамвайной души..
cкользящей смычком по натянутым струнам обочин,
эклогой звуча между скверами в ряжестве сочном,
вливаясь в протёртость окраин и леность глуши..
А летний февраль, как насмешка, на кряжах кружит,
доносится тихая речь тарабарщиной где-то...
циклон переполнил терпенье столичной газеты,
бодрившей, что ветошь не стоит понятия жизнь..
Понятия жить, пусть в разнос иногда рубежи
в трёхбуквенном - век, что пристроено в каждое чело
бесценным подарком в границах земного удела,
где вечным трамваем развозятся лет тиражи.
К чему философии камни слагать.. не спеши..
гипнозом плывёт в синеве парусиновый росчерк
до станций конечных.. до станций.. мой разум бормочет..
мы мазаны миром одним - подорожный пошиб.
Холодное - Престон. Обратно в безрельсовость - шит...
уже тротуарами путь, а когда - бездорожьем,-
не те времена, чтобы сердце стучало порожним
неверием, что
...там смычком.. у обочин.. в глуши... |