В разгаре ликования весеннего,
Когда подвластны солнцу даже мы,
Угрюмым бесполезным наваждением
Лежит осколок сгинувшей зимы.
Как воин, побеждённый, но не сдавшийся,
Вцепившийся в последний бастион,
Кусочек льда, от февраля оставшийся,
Причудою апреля сохранён.
Со злобой стариков плюёт он холодом
На нежную весеннюю траву,
И вспоминает собственную молодость,
О невозвратном грезя наяву -
О чистоте, прозрачности безмысленной,
О белизне застывшего дождя, -
И умирает, незаметно, исподволь
Тягучими слезами исходя. |