И всё-таки есть в этом месяце томление, маета,
как будто стоишь на донышке летящего вниз моста:
что виделось восхождением, на деле - банальный спуск,
и это сознанье втиснуто, как в раковину - моллюск.
И вот уже можно, кажется, не мочь или не хотеть,
но если жива, то, Господи, ну почему на треть?
Что держит прочнее выдумки? лишь правда, любимый мой:
и мост, наизнанку вздыбленный судьбой, - это путь домой.
В теории и на практике всё слишком наоборот:
опять на ветру полощется верёвкой улыбки рот,
а голос на расстоянии чуть слышный, почти прибой -
всё тычется в телефонное нутро: "я всегда с тобой".
И ложные - во спасение - сжигаются все мосты.
Звонок... И за дверью сломанной такой невозможный - ты. |
0
заставляет томиться. Наверное, это что-то в природе