Мне с детства казалось, начало чудес -
в конце всех рассказов, за дверью, за дверью:
театр, страна или сумрачный лес -
но это конец моему недоверью.

Мне грезилось, самый канун волшебства -
за суетной гранью конца нашей сказки:
тогда обретают значенье слова
и красочность смыслы, осмысленность - краски.

Мне с детства знаком этот ранящий миг,
когда все герои закрытой страницы
живут своей жизнью: нелепый старик,
капризные дети, привычные лица -

вдруг всё переходит в душевность тоски,
заходится в плаче, играет на грани...
И в ткацком станке этой жизни тиски -
узор гобелена, пророчество ткани.

И ткань оживает. Обычным ключом
смогу отпереть я волшебные двери -
я буду здесь жить! Ни за что, нипочём
меня не заставят не верить, не верить...