И буду славен я, доколь в подлунном мире
Жив будет хоть один пиит.
А.С. Пушкин.

Спускается ночь, разлетается пыль,
Две тени от лун на песке.
Над мёртвым потоком сгорает полынь...
Сеть трещин на мёрзлой земле.

Пуст мир и несчастен, как брошенный дом,
Мой город - ненужная вещь,
Я мёрзну под мокрым от слёз фонарём
В кругу догорающих свеч.

Мне в спину упёрлись глаза темноты
и кубики окон пустых.
Я слушаю звезды и строю мосты
Из льдинок и листьев сухих.

Здесь Луны рисуют фонарные тени,
И ветер их в такт шевелит.
Я буду писать на песке средь растений,
Что умер последний пиит.