Тот, кто раздавлен, чужим небесам не сочиняет стихов. Город прижал его крепко, и сам не разорвёт он оков. Город шатает людей и дома - пусть оживают, идут. Стены в лохмотьях, дорог бахрома - это привычный маршрут.
Тот, кто проснётся у грязной реки ночью под старым мостом, должен почувствовать, как высоки ноты за нотным листом, как недоступны в своей простоте звёзды зелёных небес... Мы на земле - и не там, и не те, и недостойны чудес.
Тот, кто останется с глазу на глаз с городом сорванных крыш, больше не выдержит гоночных трасс - он заслужил эту тишь: пусть разглядит в тонкой прорези дня смерти желанный оскал, припоминая:судьба - это для тех, кто судьбы не искал.
Тот, кто раздавлен, уже не поёт городу. И небесам. Это последний свободный полёт к неразрушимым мостам.
Вливаясь в широкую мужскую компанию, хочется поддержать мысль о философской направленности стихотворения. Очень интересны идеи и образы. Возникает желание остановиться, осмыслить, перечесть и продолжить путешествие по строкам. И, конечно же, здесь не обойтись без апплодисментов!
А на Стихире мне сказали, что на мужские стихи похоже вот почему такое мужское общество собралось - из мужской солидарности! Спасибо, дорогие мужчины. за аплодисменты - очень приятно, что вам понравилось. Тег дописала
Интересное стихотворение, особенно цепляет то, что оно не сразу понимается, т.е. после первого прочтения становится ясно, что ясно не всё, что слова вроде как все знакомые, а вот общий смысл немного ускользает. Тут и там разбросаны какие-то странные кусочки, которые сложно вычленить, но в целом стихотворение оставляет впечатление некоего лоскутного одеяла - я имею в виду, что кажется, будто его писали разные люди. Не знаю, почему, но мне показалось, что вы его писали в несколько этапов, и эти этапы разделял некий промежуток времени.
Вот как - "лоскутное одеяло". Я бы предпочла мозаику - это и красивее, и благородней как-то И это как раз то, к чему я стремлюсь: чтобы из разных кусочков складывалась завораживающая картина. И -повторюсь- мне всего милей, когда образы в стихах не прямолинейные, а несколько затуманенные, неясные. Разгадать не умом, а сердцем, почувствовать смутную неопределённую радость при чтении стиха - вот такое мне нравится. Я даже уверена, что полного понимания быть не должно, должно что-то оставаться для читателя - он ведь тоже будет участником этого действа, он вправе домысливать, творить своё понимание. Стихотворение писала я сама, разные люди тут не при чём и времени не сильно много было на него затрачено. Вся загвоздка в том, что отправной точкой послужила строчка из Лорки - в его нью-йоркском цикле есть жуткое стихотворение "Я в этом городе раздавлен небесами". Оно-то мне и вспомнилось однажды на городской прогулке. Кроме того, ещё и всё это на фоне песен "Пикника" произошло:
И павлин тебе к лицу и лохмотьев бахрома Сядем рядом, вместо нас пусть шатаются дома ... Видишь, как за нами рушатся мосты Остаeтся пыль на словах пустых...
А это, безусловно, очень разные отправные точки. Однако из этих кусочков лично для меня выстроилась картинка поэта, раздавленного городскими небесами. Вот из такого "сора" всё и выросло.
Спасибо, дорогие мужчины. за аплодисменты - очень приятно, что вам понравилось. Тег дописала 