Есть поэзия звуков гулких, фраз гремящих и стройных слов... есть поэзия переулков, есть - состарившихся домов. Мне милее всего - молчанье, недосказанность, между слов мыслей выстраданных мерцанье, словно таинство светляков. Мне милее, но ведь не значит, что я в этом совсем права. Кто-то смотрит на мир иначе, по-другому влюблён в слова. Чистым золотом, лунным светом, строгим ликом, весной потерь - всем была я, и буду где-то долгожданная, но теперь всё нещадней кромсают слово, и ломают больней язык. Нет, я к этому не готова: ум мой к этому не привык. И неважно, как: пост-модерном, модернизмом, со словом art, назовем. Где любовь - нет скверны, если рай, то никак не ад! |