" />

Всё валится из рук и некуда идти…
И некому сказать: «Мой дорогой, прости!»
Дрожание слюды в солёной влаге глаз –
колеблется в слезе с ней слившийся алмаз.
И некого обнять, погладить по спине…
Лишь есть о ком молчать да истина в вине,
да чёрный вяз в окне, да медленная вязь
вялотекущей мглы в бессмысленности фраз.
Родной мой человек, жемчужная душа,
твой перламутр во мне, огнём свечи дрожа,
останется влажнеть мерцающей слюдой…
Поэзия влажна. Она влажна – тобой.

И некому звонить... и некуда идти…
Не говорю «Прощай». Но говорю: «Прости».