" />

                                    Она надевает чулки, и наступает осень…
                                                                                И. Бродский

Одна сидит за столиком с бокалом,
луна висит, бледнея, над каналом
в облаке ментолового дыма,
и взор сокрыв за чёрными очками,
грезит молодыми кобелями –
отцветшей юностью томима…
     И осень под весну перешивает,
     когда сентябрь жизни проживает.

Когда уже закуривает нервно,
и прежнее бельё несоразмерно,
и врут календарю всё чаще циклы,
и голос прежний, голос яркий
после N-й винной чарки
оралирует охрипло:
     – Стою одна у ресторана.
     Замуж поздно, сдохнуть рано.

И всё чаще посещающи припадки
то мигреней, то «психозов матки»,
и вся фригидно жизнь проходит мимо…
И вся любоff – лишь бред и морок,
и кто вчера ещё был дорог
и кем сама была любима –
     ныне только суть фантомы,
     лишь гербариум в альбоме…