" />

Дома стоят в кирпичный ряд,
в них ночные окна тёмны,
где в постелях люди спят –
в колыбельных и огромных,
в колпаках своих ночных
смотрят сказочные сны.
Приходят эльфы в их дома –
сводят домовых с ума,
с куклами заводят флирт
и старушкам крутят букли…
Спит усталый старый Дублин,
спит в могиле старик Свифт,
и мосты и бюсты спят…
Дома стоят в кирпичный ряд.

Над холмами в синеве,
распустив власы по ветру,
Мьюз носилась на кресте,
славя Господа и веру:
«Christ is the Lord, Christ is the Lord!
By Him, by Him let Earth accord!
O holy night, o night divine!
O holy Ireland, sleep, bye bye…»
Спи, Ирландия, с тобой
да пребудет святой Патрик!
И таинственный кораблик
под опаловой луной
проплывёт среди ветвей
над холмами в синеве…