" />

                                    Красота ли спасёт мир?
                                    Мир спасёт всемирный мор!
                                    И серийные поэты ему в помощь.
                                                                        Mr. Margo

В самый лучший день недели,
с ридикюлем и в манто –
в явь из флёра сновидений
выйду праздничной Марго,
в час полуночи осенней
подворотнями бродя,
не отбрасывая тени,
рифмы в голову ловя...
Заведу свою шарманку:
– Show must, fuck, go on! –
и… зарежу наркоманку,
не издастся даже стон.
Голодна луна-вампир.
Как прекрасен этот мир!

Marylebone. Вдоль по Baker
Street с разделочным «пером»
выйду к банку и аптеке,
закурив под фонарём,
из кисета набив в трубку
крепкий аглицкий табак,
и даря банкет желудку,
забреду в ночной кабак.
В кабаке за доброй чаркой
познакомлюсь с Мэри Джейн,
с пола ей подняв перчатку:
– Hello, baby! I'm Jack.
И за упокой души
ея джин-тоник предложив.

В ясный день из кельи ночи,
вновь отбрасывая тень,
выйду и тропою строчек
войду в липовую сень
осенне вянущего сада,
где бродят духи и коты…
Мне ничего уже не надо,
я лишь алчу – Красоты.
И сам бродящий по аллеям
в листоосыпи дерев
одиноким привиденьем
меж амуров и минерв, –
я в кустах найду звезду,
в ночь упавшую в саду.

Выйду в мир, являясь люду
из своих немых теней,
и здороваться с ним буду,
не ища покой в вине, –
из ограды того сада,
где в кустах узрел звезду…
И ни-че-го уже не надо –
я ищу лишь Красоту.
Скажу thanks хорошим людям
за их просто доброту
в мире злом и ебанутом,
и доброту их – украду!
И может даже Красота
мой бункер посетит тогда.

И всё в той же лисьей шубе,
поддев балетное трико
и подведя помадой губы,
с красивым именем Марго –
войду в gay bar, сниму «мущчину»,
заказав «для дамы» booze,
и девичью грусть-кручину
всколыхнёт плаксивый блюз,
и растекутся тушью чувства,
сдавит, защемит в грудях:
– О, будь ты проклято, Искусство!
Нет, не будет в новостях
бойни в клубе «Odeon»!
Make art, show must go on.

Спит огромный Monster City,
спит старик и спит дитя…
И от когó чья жизнь зависит?
В чьих руках нить бытия?
И что ждёт за краем жизни –
ад ли, рай? Да похую.
Мне ужé открыт Элизий,
хоть не помер – просто сплю.
И ничего уже не нужно,
и Её мне не найти
в мире, отщепенцу чуждом,
и сей мир Ей – не спасти…
Спит в корсете «Skorpion»¹.
Сон о жизни ль – жизнь как сон?

И уже, прорвав земные
рубежи, в прямой эфир
выйду с Логосом в иные
метасферы, и Шекспир
почитает мне сонеты,
и касыды Марвази,
и сюиты-менуэты
Гайдн, Бах и Дебюсси –
шестируким демиургом
разыграют exalté ²!
А над спящим Fакинбургом
шар искрящий пролетит,
прожигая плазмой твердь,
и верхом на шаре – Смерть.

И уже бы где не выйти,
лишь бы прочь и один чёрт –
хоть в Эдеме, хоть в Аиде,
anywhere from this world³...
Где я выйду – сам не знаю.
Да и ждут ли меня где?
Лишь потребность ощущаю
выходить – всегда – везде:
из коллектива выбиваться,
и из строя выходить,
никому не подчиняться,
не стесняясь прихамить…
Впрочем, я уже везде,
разуверясь в Красоте,

просто-молча-нахуй-вышел...
________________________________________
¹Автоматический пистолет чешского производства.
²[Экзальти] – чувственно, взволнованно, возвышенно (фр., муз.).
³Куда угодно из этого мира (англ.).