Завтра – понедельник, а может быть – вчера,
Я бухаю с вечера, а может быть, с утра.
Всё пройдёт, и даже этот дождь на стекле,
Есть ещё грамм триста в бутылке на столе.

Со мной мой близнец, алкогольный брат,
Я его не вижу, но чертовски ему рад.
Не поёт, не пьёт, ободряюще молчит,
Так же, как и я, непричёсан и небрит.

Следующий понедельник я не пропущу,
Все свои грехи в последний раз себе прощу.
Разобью стакан, и бутылку в стену – дзынь!
И тогда вот заново начну свою жизнь.

Но на душе пока – словно сто бетонных плит,
И близнец запойный по-прежнему молчит.
Так что ж, мать-депрессия, заряжай стакан,
Это лучше, чем загонять пулю в барабан...