Чтоб проросли к утру фотоны
Через рассохшийся паркет -
На ветках белые вороны
Тебе накаркают рассвет.

И, выключатель нажимая,
Ты отменяешь новый день,
Вдыхаешь суть ночного мая,
А выдыхать - о боги! - лень...

Но на заре так тянет к воле,
Где на обочинах судьбы
Стоят вопросы "Как?", "Доколе?"
И телеграфные столбы.

Они особые, родные
Для тех, кто слышит провода
Сквозь голоса совсем иные,
И отвечает громко: "да!".

Столбы бегут за электричкой,
Так передай же им привет,
И помолись за всех, привычкой
Которым стало слово "нет".

Столбы... Чернеющие стражи
Над одиночеством дорог,
Сплавляют золото из сажи
И тут же гнут в бараний рог,

Заколесив его за тучи
И снова встав на караул,
Пока Борей, как бог, могучий,
Твой новый месяц не задул.

К столбу прижмись... Почувствуй чутко
Изнанкой разума, что вы
Так одинаково и жутко
Ни живы оба, ни мертвы,

И кто-то общий через провод,
Нейроны, ночь и тишину
Запустит слово, мысли, довод,
А может, тихую войну.

И боль обратно к адресанту
По проводам, по тишине,
Через тебя... А ты? А сам-то?
Легко ли быть всё время вне?..