Сладкая пудра с мозгов школоты Посыпалась пеплом на голову деду... Прости нас, отец, за скотское "ты" И снятую с красного флага победу. За свору собак, зарывших в грядах Границы, ужатой у русского горла Подлой рукой в девяностых годах Всё то, что неГласность из памяти стёрла. Поверьте: мы скоро пойдём домой, Как олово, выльется гнев раскалённый На тех, кто пустил полстраны с сумой Дорогой, ведущей в застенок бетонный. И люди, тверды, как седой гранит, Восстанут живым мавзолеем у гроба - Чёрного ящика с правдой, где спит Ни смертью, ни дрянью не сломленный Коба. |