Всесильна тьма. Её преступные дела Укрыли всё, что вскоре будет или было. И чьё-то зыбкое "сейчас" сжирает мгла - Одна на тысячи, как братская могила. Но привкус лунного ночного медяка На дёснах кровью проступает утром рано. И ртутно тянется к смертельным сорока, Сомревшим в жерле прикроватного стакана, Рука героя незатейливой войны, В которой намертво схватились вдох и выдох, Часы бьют время о бесславие стены, А двери хлопают в восторженных обидах. Его победой стал безудержный апрель, Который с лёгкостью, как будто это шутка, Остановил часы, а двери снял с петель. Всё было просто. По-весеннему. И жутко. |