Мне приснилось, что ты – моя дочь.
Так хрупка, можно на руки взять.
Я смотрел и держался с трудом.
Я хотел, а ведь было нельзя.
Ты бежала, и школьный портфель
Нервно прыгал на тонких плечах.
Будто ожил твой детский портрет,
Черно-белый, седой, как печаль.
Мне приснилось, что ты – моя мать,
Ты сердилась, мне пальцем грозя.
Я и глаз не решался поднять.
Я хотел, а ведь было нельзя.
Я увидел морщинки у губ.
Ты меня целовала в висок…
С пистолетом, прижатым к виску,
Я дышать бы свободнее мог.
Я проснулся… а ты – это ты.
И у нас – никакого родства.
Почему я смущенно застыл,
Проглотив, захлебнувшись, слова?
К черту сонник. Я сны позабыл,
Наяву моя ты. И пойми:
Нам ничто не мешает любить.
И никто. Кроме нас же самих. |