| kolesnikvladislav94 | Дата: Суббота, 30.04.2016, 13:27 | Сообщение # 1 |
|
Пользователь
Сообщений: 4
Награды: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Тысячу лет молчать.
Сидя под светом наших звезд.
Я перекинул мост —
Иди встречать.
Что красивее, чем этот свет
в небе горящей для нас свечи
если на улице ночь и ветра нет?
Ради всего, что есть у нас — молчи.
Тысячу лет — пока горит свеча.
Не говори мне ничего!
Чтобы не кончилось волшебство.
Тысячу лет давай с тобой молчать.
27 мая 2014.
***
Воля.
Необходимость выбора будто веха.
Значит, пришла пора подвести итоги.
Самым веселым и тем уже не до смеха.
Двадцать четвертый год отозвался эхом,
Двадцать четыре года нуждаясь в Боге,
Люди устали верить.
Это влечет понимание функций двери
Только с позиций возможности ей закрыться.
Падает камнем от раны свобода-птица.
С левым крылом простившись, по воле рока
Ей остается стать на земле волом.
Впрочем, боясь медведя, столкнешься с волком.
Если живешь и с тем и с другим под боком,
В оба смотри на оставшееся крыло –
Может, еще взлетим.
Что же случалось с нами на всем пути?
Был ли вообще когда-то момент полета,
Чтобы просить у мира как Фауст Гете,
Застыть для фото в учебники по истории?
Семь миллионов за двадцать последних лет.
Разве нужны здесь какие-то аллегории,
Чтобы сказать, что свободы как прежде нет –
В этом краю, где привыкли тоску и горе
Мерить тоской и горем других времен,
Смешивая с алкоголем?
Вот и итог: свобода всего лишь сон.
Что же до выбора, выбор знаком до боли:
Дернуть отсюдова по морю новым Иисусом,
Или остаться в этом пустом порту,
Грезя о том, что хоть внуки увидят тут
Государство, в котором можно растить детей,
А не распри и поголовную нищету,
Словом, выбор по вкусу.
Как не верти, а выбор всегда злодей.
Год взаперти без веры — дурной советчик.
Если есть шансы выходить и спасти,
Рано нести из церкви охапку свечек.
Здесь или там начнется другой отсчет.
Если и строить новое, то с нуля.
Только вот тех, кто подставит в беде плечо,
Носит ли та земля?
Старую крышу сбросит восточный ветер.
Вечер грозит нам страшной свирепой бурей.
Ночь пережить бы, а там и глядишь, при свете
Свежего утра — развеется непогода.
В честь безмятежно-мирного небосвода
Кровлю отстроим выше и в цвет лазури.
Выкрасим стены в нежный оттенок меда,
Чтобы сливались с полем густой пшеницы...
...Все это сон. Но пускай он и дальше снится...
…Вот возвратилась в небо свобода-птица,
Гордо раскинув крылья, парит над полем.
Люди стоят внизу, запрокинув лица,
И смотрят, как радостно птицу встречают в стае.
Здесь ее дети однажды поймут, взлетая,
Как восхитительна воля.
октябрь 2014 — февраль 2015.
***
Глаза, стекленея, ранят поймавших взгляд.
В них ад, и они не сулят ничего хорошего.
Боже, во что же ты вляпалась, белый свет?
Где ты нашла эту муть?
Даже след твой горит, обжигая подошвы тех,
кто решил повторить твой путь.
Самый страшный грех
(и теперь это ясно, как божий день)
Это спрятаться в тень, умыв руки как некий Пилат.
Впрочем, можно поспорить, кто больше других виноват:
Все же тот, кто в тени,
или, скажем, дурное наследство.
Но придумать кого обвинить -
Безусловно не средство вернуть в этот мир равновесие сил.
(и кому это надо?)
Глаза, стекленея, пронзают апатией взгляда,
но просят: "спаси.
или ступай со мной рядом"
2014.
|
| |
| |
