| Дарина | Дата: Пятница, 09.11.2012, 23:37 | Сообщение # 1 |
Пользователь
Сообщений: 1
Награды: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Хочу представить на Ваш суд свои работы. Прошу строго не судить. Я не волшебник, я только учусь!:)
* * *
Уходи из моей головы
Так эпично, как это бывает.
Уезжай далеко от Невы,
И вернись, как положено, к маю.
Сколько надо мне зим ,чтоб закрыть
Все возможные двери памяти?
Чтобы вывести этот грипп,
Что доводит меня до слабости.
Тишь забвения, но фоном "Сплин"
Допоет акустическим вечером.
Ты с другой, ну а я с другим,
Но нигде и никем не замечены.
Награди меня Нобелем свет,
За заслуги мне грудь увесь звездами.
Но тебя мне любимее нет,
И несносней, чем ты не создали.
Не шумит на заливе вода -
Размывает песок тихо, шепотом.
Над водою взмывает волна
И кидается вниз с гласным грохотом.
Возвращайся. Шестнадцатый май
Прихвати, ненароком, за пазуху.
Возвращайся. В душе без тебя
Ничего не цветет. Там засуха.
_____________________________
Господи, как же мы все больны.
Мы, каждый, словно в хосписе навечно.
Мы, каждый, потеряли человечность,
И так же, каждый, с дьяволом на ты.
Боже, прости нас за несоблюденье правил:
Раз их придумали, в них есть, наверно, правда.
И может мы бы все могли исправить,
Но каждый из нас много раз лукавил.
Всевышний, каждый из нас хочет жить.
И каждый, не осознавая боли,
Молвит слова, в которых столько соли,
И единицы лишь способны полюбить.
Господи, мы все так тяжело больны.
И блага нам подай,
А есть ли блага?
Если нет в сердце веры, в руках - шпага,
И к помощи мы все глухонемы.
_______________________________
Не занавешенные шторы,
Полузакат-полузаря.
Птиц то ли щебет, то ли стоны.
Полуначало сентября.
Полупрочитанные строки -
Полустихи, а не роман.
И наши в полумраке вздохи
Тоже не лирика - обман.
Не то свистит октябрь ветрами,
Не то внутри меня скрипят
Чувства, что были между нами,
А может мыслей листопад.
Полураспахнутые двери
К тебе,
Ты - в полузаперти.
Но я, словам твоим не веря,
Вернусь назад на полпути.
На пол минуты, на пол часа,
И пусть закружит вальс листва:
Вдвоем не легче раз от раза
Ты скуп на чувства, я - на слова.
____________________________
Память.
Память много для нас открывает,
Память-ценность и память-мать,
Тот, кто прошлое в миг забывает,
Тому будущего не познать.
* * *
Они жизни и душ не жалея
Добровольно на пули и смерть,
Но не славу в мечтах лелея,
А победу и неба твердь.
И свинец косил неустанно,
И сбивало их с ног, но затем
Они силы копили исправно
И вставали на ступни с колен.
И не всем суждено было выжить,
Мы-то знаем теперь итог:
О погибших восьми миллионах
Никто и помыслить не мог!
* * *
Они искренне нам улыбаются,
Кто остались, кто выстоял ад.
Там, откуда не возвращаются,
Свет улыбок погибших солдат...
Только мало одной благодарности.
Вы простите нас, мы не со зла
Обвиняем Вас в Вашей же старости,
Вам спасибо, что снова весна!
Вам спасибо, что танки и мины
Не сопутствуют нашим годам,
Вам спасибо, что были едины,
Вам спасибо, во все времена!
Пронесем эту радость и горе,
Сквозь года и века, сквозь беду -
Через сотню годов будут помнить
Сорок пятого года весну.
Сорок пятого года победу,
И гармонь, у солдата в руках.
Ту гармонь, что давала надежду,
Ту гармонь, что избита в боях.
____________________________
Не раз я видела, как люди умирают,
Но, убиенные не телом, а душой,
И пели, и плели про жизнь из рая,
Упущенную не своей виной.
Не раз я слышала, как часто бьется сердце,
Кричит и шепчет, повторяет вновь
Стихи о том, что никуда не деться нам,
Метафоры про то, что есть любовь.
За все поступки мы в ответе,
За каждый день, и миг, и час.
Будь нам сто лет,
Мы, все же, дети,
Мы - только здесь и лишь сейчас.
Желанье жить за каждым взглядом нашим,
Биение сердца учащать, любить сполна.
И радость миру делает нас краше,
Мы - сто лет дети, веря в чудеса.
_______________________________
Не до нотаций нам, не до терпенья,
Вперед идем не мы, и время бег
Не оставляет права на сомненья:
А мы ли в этом мире "Человек"?
Не до патетики, и до скончания века
Лишь думай днями на пролет о том,
Кто же придумал нам эти запреты
И соблюдать ли то, что нам дано.
И о простом не плачем,
И не ценны чувства,
Лишь время для людей в цене.
Не важно, грустно или ж пусто,
И уж тем более по чьей это вине.
Сотрет кровь с рук, изрядно выпьет и закурит,
Кидали камни раньше в этих " не людей".
А в наше время глаза прячут тенью улиц
Не уважают кровных матерей!
Не до любви вам, братцы!
До цинизма,
До алкогольных лживых слов,
Болезнью наций заражаем,
Кретинизмом,
Красноречивую незыблемо любовь.
_______________________________
Не тебе этот новый мой стих,
Не к тебе обращаюсь порой,
Не с тобой мое «на двоих»,
Не тобой зажила, не с тобой.
Для чего эти рифмы опять,
И к чему тень проспектов в дали,
Ничего ведь не значат слова,
Те слова, что о любви.
Я к тебе не питаю страстей,
Я к тебе не питаю любви,
Мы с тобой как в театре теней,
Мы с тобой мифичны, легки.
Я пою каждый раз лишь тебе,
Даже если тебя рядом нет,
Зная, что ты похлопал бы мне,
Не вступи я и в первый куплет.
То, что чувствую я – не любовь,
Лишь болезненное «пока»,
Я тебе, по факту, никто,
Ты – моя золотая строка.
То, что чувствую я – не тоска,
Лишь привязанность, только письмо,
Ты – моя золотая строка,
Я, по сути, тебе – никто.
Не к тебе этот новый мой стих,
Не с тобой меня ждет новый день,
Не в тебе умерло «на двоих»,
Ты и я – просто нашего тень.
_____________________________
"Закрывая глаза, я вижу..."
Обычно с возрастом обожженные и исцарапанные опытом люди начинают верить в то, что в этом мире любить больше нечего. Их ошибки впиваются занозами в гладкую глубокую вечность и, не извлеченные оттуда, всю жизнь дают знать о себе, ноя жгучими нарывами в памяти.
Мы так часто жалеем ушедших и прошлое, но совершенно не умеем прощать.
Обычно с возрастом приходит понимание жестокости мира сего и признание законов джунглей в рамках душного города тоже. Ведь не даром нас с детства учат добиваться всего самим и лишний раз не обращаться за помощью, дабы не получить отказ.
Нам никто и ничего не должен, но зачастую с нас самих спрашивают слишком много долгов.
Обычно люди становясь старше хоть на минуту отмечают для себя что-то новое, разоблачающее эту реальность. Но во мне нет этого странного чувства. И дело не в оптимизме или пессимизме - просто каждого нужно любить. За ямочки на щеках или за шрамик на лбу, за "спасибо" и за "отвали".
Закрывая глаза, я вижу море. Оно плещется. Волнами бьет по лицу берег и осыпает брызгами мелких морских камушков, но это не главное. Главное, что закрывая глаза, я вижу...
|
| |
| |
