|
Рисунок
|
|
| Илвия | Дата: Суббота, 19.11.2011, 01:18 | Сообщение # 1 |
Пользователь
Сообщений: 3
Награды: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
| На пустой стене - картина.
Как витрина среди степи.
Пустота эта мне противна.
Она будто кричит: "Не лги!"
На пустой стене - рисунок.
Нарисован несмелой рукой.
Он - души пара звонких струнок.
Он стремится закрыть все собой.
На пустой стене - отпечаток
От ладони маленькой чьей.
Пара маленьких черных перчаток
Потерялась среди батарей.
На пустой стене - блики солнца.
Зайцы дней, непрожитых полностью.
Дней, куда никто не вернется.
Дней, замененных скучной повестью.
На пустой стене - пустота.
Посреди нее - только игры.
Игры красок и высота
Чьих-то мыслей, текущих в титры.
На пустой стене - только сны.
Театр теней на гастролях.
Мы сумеем дождаться весны,
Лишь забыв о свободных пистолях.
На пустой стене - души тех,
Кто оставил мечты и цели.
Их оставила жизнь. Это - смех.
Да и слезы засевших на мели.
На пустой стене - ничего.
Ты так скажешь, и будешь неправ.
Да, на ней ничего, - твоего.
На нее никаких твоих прав.
На пустой стене - чья-то боль.
Чье-то счастье в лучах серпантина.
Просто ты присмотреться изволь:
На пустой стене - картина.
|
| |
| |
| Илвия | Дата: Суббота, 19.11.2011, 01:19 | Сообщение # 2 |
|
Пользователь
Сообщений: 3
Награды: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Иногда такие сны приходили.
Иногда такие битвы случались.
Что хоть вечность дай - не забыли.
Что хоть дни убери - ночами.
Иногда такие слезы горели.
Иногда такие слова вырывались.
Что хоть морем туши - они тлели.
Что хоть солнце туши - зажигались.
Иногда такую правду кричали.
Иногда таким враньем прикрывались.
Что хоть сам упади - не искали.
Что хоть горло сорви - не боялись.
Иногда такие были метели.
Иногда такие люди бросали.
Что хоть сто одеял на постели.
Что хоть и с головой - исчезали.
Иногда такие бури бывали.
Иногда такие мечты оставляли.
Что хоть были сильны - уставали.
Что хоть сердцу близки - убегали.
Иногда такие светлые лица.
Иногда такие белые тайны.
Что хоть напрочь изрежь - не сравниться.
Что хоть вдребезги им - не случайны.
Иногда такие песни звучали.
Иногда такие ритмы отбили.
Что хоть насквозь кричи - все играли.
Что хоть их ненавидь - все любили.
Иногда такие фразы стучались.
Иногда такие падали рифмы.
Что хоть сам их лови - обрывались.
Что хоть молча зови - все на рифы.
Иногда такие краски мешались.
Иногда такие тональности были.
Что хоть телом стирай - не стирались.
Что хоть душу клади - не забыли.
Иногда такие падали капли.
Иногда такие дожди вниз катились.
Что хоть рядом и были - отстали.
Что хоть медленно шли, а разбились.
Иногда такие случались маршруты.
Иногда такие ходились пути.
Что хоть старо - ломались статуты.
Что хоть живо - плелись позади.
Иногда такие звенели обиды.
Иногда такие сводили мосты.
Что хоть и на коленях - не стыдно.
Что хоть криком кричи не кричи.
Иногда такие пули летали.
Иногда такие шумели мечи.
Что хоть сам просишь - не оставляли.
Что хоть ты и убит – рядом шли.
Иногда такие ставили драмы.
Иногда такие грозы неслись.
Что хоть больно сейчас - но не странно.
Что хоть мель и была - не спаслись.
Иногда, а теперь что случилось?
Иногда, а сейчас-то чего?
Что хоть ты и хранил - все разбилось.
Что хоть сам и разбил - все равно.
Иногда все бывает. Не страшно
Только если пропали года.
Никогда никто не забывает.
Это было и будет всегда.
Иногда мы теряем - "без башен"
Назовет нас кто-то тогда.
Но мы знаем - тот только теряет,
Кто и не обладал никогда.
|
| |
| |
| Илвия | Дата: Суббота, 19.11.2011, 01:25 | Сообщение # 3 |
|
Пользователь
Сообщений: 3
Награды: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
| И птицы теряют крылья.
Так что говорить о душе?
Покрытые серой пылью
Рисунки в карандаше.
И солнце теряют в тучах.
Так что говорить о словах?
Тем более, их не озвучить,
Когда воля расходится в швах.
И сердце теряет ритм.
Так что говорить о судьбе?
О городе, светом залитом,
Где память одна о тебе.
И небо теряет важных.
Так что говорить про людей?
В упаковке от снов страшных,
От синдрома бессонных ночей.
И страны теряют звуки.
Так что говорить про голос?
Зачем слушать пульса стуки
В висках, между красных полос?
И вечность теряет время.
Так что говорить про час?
И боги теряют веру.
Так что говорить о нас...
|
| |
| |
| Аллегро | Дата: Суббота, 19.11.2011, 23:11 | Сообщение # 4 |
Участник
Сообщений: 177
Награды: 1
Замечания: 0%
Статус: Offline
| "Покрытые серой пылью рисунки в карандаше" - красиво
Один в поле не воин, а путник
|
| |
| |
