"...Это смерч. Сгустившийся воздух. Дух силы. Сгустившаяся пустота степей..."
Д. Балашов, "Младший сын"
_____________________________________________



В разрезе глаз – чарующий Восток…
Жара… курганы… города из глины...
Там тьма тысячелетий и песок,
И в небе смерч зловещей пуповины,

Который рушит все, что на пути:
Дворцы и города… народы… страны…
Сухим песком уходят из горсти
О них воспоминаний караваны.

И вновь до края неба – пустота,
Костер кизячный, юрта, конский череп.
Ни звезд, ни минарета, ни креста
Там все подчинено природной вере.

Есть в небе бирюзовом силы дух,
Сгущающий пространство, тьму и время.
И если слово вымолвлено вслух, -
Сто тысяч ног привычно ищут стремя.