Быть десятым из двенадцати малых, завести во дворе белых уток,
Иль иных , тех что гребнями алы и что разбудят меня утром ранним.
Ведь десятым быть сложнее чем третьим, кто досчитает - тот умом чуток,
Я бы догнал Его, коли заметил, когда с рассветом распахнул ставни.

Я бы настиг Его и посчитался, за эти звёзды и эти строчки,
За ветер в спину , что в темпе вальса и в ритме сальсы сваляет в ком нас.
Сгибаю пальцы я - десятый малый, не зря десятый, считает точно -
Я поднимал бы на мачте парус, а Он бы ведал пути как компас.

Я бы считал, а Он вдруг стал тропою, ведь быть тропою почти как хлебом,
Которым живы мы, ещё Тобою, ещё дорогой и путь наш светел.
Я был бы девятым из этих малых, ведь быть девятым всё ближе к небу,
Я был бы последним, как ветер в скалах, как ветер в спину, попутный ветер.