Он всегда был изыскан, учтив и речист,
презентабелен и сексуален,
жизнерадостен, весел и бодр - оптимист,
почитатель уютности спален.
Не курил и не пил, и здоровье берег,
уважал социальные нормы,
хоть и зрелый, но славный на вид паренек,
обожающий женские формы.
Он считал жизнь прекрасной по сути своей,
вечно жить в этом мире мечтая.
Хоть и был реалистом до мозга костей,
грезил о сотворении рая.
Нет, не был его дух в такой мере высок,
чтоб до звездных миров дотянуться,
он создать обывательский жаждал мирок,
где бы пил чай некрепкий из блюдца;
где бы так кувыркался всечасно с женой,
чтоб в сравненье не шла камасутра...
Не вникал он и в то, что с гниющей страной
происходит - ведь сам живет мудро.
И его не тревожили судьбы людей,
не смущал образ жизни базарный-
избежать простатита намного важней-
потому нужен секс регулярный.
А любовь?... И о ней он лееял мечту,
фантазируя - ведь не сапожник-
воспевая прекрасное, он красоту
создавал, говоря: "Я - художник!"
И его восхищали дома богачей,
где на стенах писал он картины:
среди ярких цетов серебристый ручей,
древнеримских строений руины...
Одному видеть в спальне своей на стене
ангелочков парящих охота,
а другому в бильярдной - мадам на коне,
в кайф кому-то - на зайцев охота.
И художник, копируя с чьих-то холстов,
ублажал пожеланья клиентов:
олигархов, владельцев ночных кабаков-
всех моральных, увы, импотентов.
Рассуждения были его таковы:
беден - значит лежишь на диване
или бездарь и нет на плечах головы-
вот и ветер гуляет в кармане.
Он считал, что искусство должно обучать,
воспевая прекрасные миги,
брань ужасна - цензура нужна! Твою мать,
его ж в сон погружают все книги.
Он мечтал стать великим, но только не знал,
что у гения доля иная:
одержимость идеями, мыслей хорал,
простатит... и любовь неземная.
Он стишок написал: "Как хочу я любить,
Быть любимым, шутить и смеяться..."
В общем, все про "хочу". Хочет вечно он жить,
а зачем? - Чтоб в "раю" кувыркаться,
ублажать олигархов своим ремеслом,
тех судя, у кого ни гроша нет?
Может, лучше сапожник, что гасит вином
боль в душе, вечножителем станет?
У сапожника ветер в карманах свистит.
Днем он бедным латает ботинки,
по ночам от навязчивых мыслей не спит
и рисует чуднЫе картинки:
иллюзорные образы, мысли свои,
безобразного мира портреты...
И мечтает о ласковом лоне семьи,
где взаимностью души согреты.
Он поет о любви, изливая в стихах
несказАнную боль ожиданья
и надеясь, что с той, кто приходит во снах,
ждет его в этом мире свиданье.
Он, тоскуя, дрожащей рукою о ней
пишет, нежные чувства рифмуя,
и мечтает прижаться душою своей
к ее сердцу теплом поцелуя.
Он нутром ощущает мученья страны,
видя несправедливости путы.
И старанья его людям очень нужны,
чтоб хотя б они были обуты.
Чинит обувь сапожник, и много куря,
сочиняет красивую сказку,
представляя, как вспыхнула светом заря,
блеклый мир в чудотворную краску,
как в бальзам, окунула, и жизнь расцвела,
люди стали счастивей, мудрее,
и способны сплетаться не только тела,
но и души... Петлею на шее
безысходность не виснет у бедных людей,
за копейки натерших мозоли.
И посмотрит в глаза он любимой своей,
позабыв о мучительной боли.
Молчаливый башмачник - рисует мечту
и обугленный мир, а речистый
оформитель хором создает красоту-
в ярких красках пейзажик лучистый....
Мне с художником этим встречаться пришлось
он саказал: "Помоги стать великим..."
Хорошо, что идем с ним по жизни мы врозь,
чужд мне мир его праздничноликий.
И разбила я мысленно образ его,
как блестящую яркую вазу,
не идущую к стилю жилья моего.
Только жаль, не встречала ни разу
я сапожника, что сочиняет стихи
и рисует сюжеты видений,
чьи ручьистые речи нежны и тихи-
может, он и есть истинный гений.
Где-то есть на земле близкий мне человек,
бомж, быть может, он или сапожник,
и неважно, брюнет он иль белый как снег,
важно, чтоб он в душе был художник. |
0
