мне бы просторную площадь у дома - на вырост…

Я не терплю, когда мне предлагают сдаться,

не драться, стать проще, и сделать поменьше вырез,

на танцы, на шашлыки под митино,

чудодейственный крем, диету протасова…

и это

вместо того, чтобы в кремль на митинги…бить жополизов. Ей ты, телевизор,

согрей мне глаза какой-нибудь мутью кассовой:

криминальной жутью, сериалом через «не буду»…

В дождь весенний рублюсь как в тетрис,

на смущенье кладу пудру, куй на грусть, крест на ересь…

Мы идем, в себе разуверясь, кто на небо, кто снова к Элис,

к золотым лососям на нерест - за корытами – вы же хотели?

Мы метелью лесА пылесосим, Утра луч нас дырявит, как дрелью,

сердце трется упрямо о кости, знает, искра бывает от трений,

вонь палёной любви, и прозрение – будет осень на самом деле…

Космос на кухне – вплывают в окно галактики,

Маленький принц просит Розу полить шампанским,

будет тебе сектор «приз»- мимолетное пьяное счастье,

и еще я скажу этой кукле о глупом солдатике,

что хуйли, что нечего было шляться

одному на одной ноге: на надежде бессмысленно-шпанской,

на своей оловянной,

речка не пенная ванна,

не пахнет сосной и вереском,

вечер сбривает всех, кто на льду рыбачил,

а я не терплю незваных - тех, кому в нас не верится,

тех, кто о талой мечте по весне не плачет…