Иисус Христос, проповедник из Галилеи, Был распят на древе две тысячи лет назад. Мы пока что целы, а значит, он был смелее, И у нас не выйдет разрушить ворота в ад.
Он вернулся в мир и навстречу весенней буре, Что холодным ветром срывает вишневый цвет*, В стороне оставляя тех, чьи дела в ажуре, Поспешает к тем, кому в принципе дела нет
До того, в чью честь города украшают мэры, До движенья статуй, покинувших постамент. Он скользит как тень, словно призрак минувшей эры Там, где в грязь толкает старуху дебелый мент,
Где все кошки серы и отроду сразу драны, Где смурной прохожий канает куда глядел, Где в душе поэта зияют сквозные раны - От копья Лонгина и просто от разных дел.
И совсем не там его ждут господа с попами, Не туда все бегут к нему, не жалея ног - Он идет как бог, не касаясь земли стопами, По дворам, где растят траву, отгоняя смог.
И, взглянув на нас, он уходит, пожав плечами - Улетели птицы, осталась пустая клеть. Только тех, кто долго глядит на луну ночами, Он по ходу тихонько учит плясать и петь.
И зачем ему злато мира и новый "бумер", И к чему выходить в тираж, угодив под пресс? Что такое жизнь для того, кто однажды умер, Что такое смерть для того, кто хоть раз воскрес?
2013
___________________________ *Тут все не так просто. "Вишневый цвет" в данном случае - это, конечно, белые лепестки цветущей вишни, которые срывает холодный весенний ветер. Но вишневый цвет, то есть цвет спелой вишни - это еще и цвет хитона Христа, ставший традиционным в православной иконографии. Я люблю такие многослойные образы.
Авторское чтение этого стихотворения можно увидеть и услышать здесь: Постхристианское - видеоклип
|