- Скажи мне, старик Хоттабыч, ты сам-то, чего изволить себе пожелал бы на ночь?
- Себе пожелал бы воли.
- Старик, ни свободы нету, ни воли, пожалуй, тоже.
- Тогда, - пожелал бы света поярче, и дев на ложе, чтоб, вихрями снов полночных, растаять в подлунной сини… Себе пожелал бы, точно,- две тысячи. Лет. В пустыне.
Две тысячи лет в пустыне. Каждый год - капля густого горячего мёда с одной стороны, капля жидкого лунного камня, звёздного света - с другой. Дни вытапливают, испаряют из тебя всё лишнее, оставляют только самое важное, настоящее. Ночи полны красоты, отдыха и утешения. Люди же, когда ты болен, словно сговорившись, рвут из тебя куски. Тяжело любить людей. Очень мне нравится Ваше стихотворение, Никита. Извините за словесный... поток. Здорово.
0
