Неужели всё кончится? Так безболезненно просто,
как будто случайно… Взлетят самолёты.
Город выплюнет нас из уютных, прокуренных дыр коммунальных квартир,
из обрывков ночей, из стихов, из друзей, нелюбимой работы,
из вчерашних снегов, из сегодняшних, завтрашних…
Мир не изменится по существу, что довольно логично
и печально. Как будто и не было нас. Но зато
будет некий прохожий. Истратив последнюю спичку,
он прикурит и тронет, подняв воротник у пальто.
Будет осень. И ворох небрежно оброненных листьев -
словно истин, лежать на поверхностях тех площадей,
по которым кружа, мы воистину истину ищем,
и воинственно бьём в барабаны великих идей.
И шофёры такси по проспектам, забрызганным светом,
свой невзрачный улов развезут, ибо им надоест
по проулкам искать к нам случайно забредших поэтов,
тех, которым обратно, как правило, льготный проезд.
Мы не встретимся там ни с тобой, ни, пожалуй, с надеждой,
что вернёмся сюда, оставаясь при этом собой.
Лишь ноябрьский снег нас проводит, и, мельком, как прежде,
тусклым светом мигнёт одинокий фонарь голубой.
ноябрь 1987 |
0
