У вас не создаётся ощущенья пустоты? Ни разу не казалось вам, что единица – ноль? В конце от нас останутся лишь ржавые кресты, А мы и не пытаемся сыграть другую роль.
Весна идёт за осенью… или наоборот? Какая, к чёрту, разница – не видно ничего. Герои, полководцы, победивший смерть народ, – Всё это – пыль в могилах, отголоски старых войн.
Святая вера в то, что мы до света доползём, Проснёмся – не осталось тем для алкогольных дум! – Не тянет на реалистичность, в сути – это всё Забавная иллюзия, как в раковине шум.
Но почему тогда я был рождён, когда рождён? Я не могу поверить в то, что я здесь – просто так! Быть может, это бред, и я гордыней ослеплён, Но я не соглашусь на роль статиста! Нет, никак!
Таджик-строитель завтра лом уронит с высоты, Или маньяк шатнёт меня под синее метро - И оболочка лопнет, красным брызнут врозь мечты - И что останется, помимо слёз и похорон?!
Дорога-жизнь петляет вдаль, как пьяный серпантин, И ото всех, кто шёл, смеясь над вечною тоской, В конце концов останутся лишь ржавые кресты, Узлами на шнурке короткой памяти людской... |